MÁRTIR "poeta"
 -el otro viacrucis, la otra pasión, la otra muerte y la otra resurrección-
por; Hoz de NazaRecthicus-Hereticus Léudnadez
II
-Viernes Santo-
DRUNK-CIFIXIÓN
Viernes de ley seca, de aglomeraciones llenas de morbo
y de tumultos y de llantos
al fulano este que fue para mí, el primer hippie sobre la tierra.
Viernes sobrio con olor a muerte de barrio
con el Sol a tope y el hedor a barbacoa de chivo enajenado.
Voy a casa de mamá y están con visitas
son los tíos que se creen miembros del episcopado vaticano
y que vienen con sus habladurías
pensando y creyendo poder exorcizarme
para desposeerme de mi delirio por la puta poesía.
Soy el enjuiciado y el elegido a la Gólgota por no tener monedas
el bastardo que no es el hijo de ningún carpintero
pero que labró la nave aquella, esa barca de madera para llegar al cielo
en un solo poema junto con la que vuela ¡sí! con vigas de madera
tan fuertes y duras ¡como su monstruosa verga!
(por si hay dudas pásense a leer el rezo cómplice de;
Cómplice de la Prosa Sublime ahora revíveme:
Por la monstruosa verga de Jesucristo, dicho sea de paso
¡un poquito de autopromoción no es tan mal visto lector!)
Todos me señalan y voy cargando el tormento
con la encomienda que llegue lo más rápido posible para que
la cebada no se haga fermento y se caliente.
Acá, no hay votación para la elección de una vida u otra,
no se elige en esta fiesta de familia
quien vive y quien muere, no hay favoritismo entre
un delincuente asesino y un poeta
porque los parientes no saben del arte de las letras
y es más fácil para ellos deshacerse de lo que nunca entenderán
es por eso que son más fríos y no les dolerá cambiar mi vida por la suya
peores que asesinos... peores que delincuentes... peores que Barrabás.
Voy con el cartón de cerveza allá tan lejos
y el fariseo es un familiar presumido que viene como mi acompañante
y que no cesa de reclamarme por no traer ni un peso.
Látigo tras látigo andamos con sus enojos
y con el mal auguro sobre mis pesares
y se vuelve el Poncio con sus Pilatos y platas el fariseo que dice que
mejor debería retirarme de mi sueño
-ignora que por continuar escribiendo mis estúpidos poemas
su nueva esposa, gracias a sus Pilatos
hizo que yo fuera el primero en disfrutar sus esfuerzos en su clase de Pilates- 
Faltan cuadras para la cervecería clandestina
y este sol y la aureola de espinas me hacen caer por primera vez
el viacrucis se vuelve largo con esta panza vacía que llevo soportando desde ayer.
Nos alcanzan otros dos primos mayores que de niño
se la pasaban burlándose de mi autismo y de mi maricona sensibilidad
ahora todos unos hombres de negocios representan a Dimas y Gestas
pero su cruz es más liviana
tienen el dinero suficiente para sobornar a cualquier autoridad
incluso la del cielo, ya que para entrar a cualquier tugurio
¡solo necesitas billetes de tres ceros!
-de preferencia dólares o euros.
Sigo con el calor y toda la tortura de sus risas
y veo lo mediocre que soy tan solo por unas copas
por un instante de aceptación de esta cruel familia
y doy la segunda caída sin meter las manos.
Pasa una mujer y limpia mi rostro con un paño blanco
pero no es más que una limpia bofetada por haberla dejado
plantada en el centro comercial
que no me dio ni tiempo de explicarle que se me olvidó
pues me estaba muriendo aquel jueves santo en que nos citamos.
El fariseo Pilatos y los dos ladrones rápido como carroñeros
coquetean y están dispuestos a matarse entre ellos
por un solo beso de ella
o por mil rostros enfurecidos míos
-¿y de qué me puedo quejar? si fui yo quien dijo;
"fornicaos los unos a los otros hijos míos"-
Me mandan seguir y quedo como un gato,
como un mandadero de sueldo barato
y con la vestimenta más sucia que un judío
recluido en los campos de concentración.
Sigo porque quiero demostrarle a los míos
que moriré por ellos
por mis pasados y por mis presentes sin futuros
por mis hijos, por mis poemas olvidados
moriré por ustedes para salvarlos de este mundo sin gente leyendo poemarios.
Y a pocas cuadras
la gente le grita a lo lejos a otro mártir
y mis voces me cantan coros huecos
que me hacen aferrarme
pero
caigo
por tercera vez al pavimento
y por más que quiero
no puedo levantarme.
La cervecería está a unos cuantos pasos
pero me detiene todo un día de fracaso
sin agua y sin comida donde permanecí meditando si en verdad soy bueno
si soy digno de decirme poeta, reptil, híbrido o goliardo...
Pido el cartón de cerveza a distancia y me lo atienden rápido
me tardo en incorporarme, tardo en reponer fuerzas
para empezar a embriagarme
para empezar a desquitar y a desvirgar a esta maldita sentencia
¡que quiere tirarme de verdad!
tardo un poco y me aguanto el llanto,
porque no estoy dispuesto a soltar lágrima
porque eso sería darle el triunfo a los que dicen que no doy para más... tardo.
Y de regreso el otro mártir a penas va a la mitad del camino,
y la gente no se mete
y la gente no le ayuda, y la gente ignora que es el refrito de las eras pasadas
que es la misma película de siempre...
Cuando llego a casa de mamá con los parientes, me insultan porque
tardé demasiado y la cerveza está caliente
y me escudo diciendo;
"no me dejaban pasar, había mucha gente, y se tardaron,
por eso siempre digo que el viacrucis más que linchamiento,
fue el primer accidente de tránsito... y el primer problema de tráfico"    
Y bebo... no importa el sabor, bebo...
y muero en la cruz de esta maldita resaca
en la cruz de esta maldita cruda que siento al ya no ver a más tíos
presumiendo que tienen dinero y destreza
¡muero!, cuando veo que son de los que mueren primero
y no llegan a la última ronda de cerveza.
¡Muero! y en mi drunk-cifixión no existió ni un eclipse,
no hubo algún fenómeno natural
en mi muerte no se oscureció el cielo, morí entre una nube de polvo
como todos los hombres comunes mueren
morí sin desatar algún tipo de magia, además morí y nací de noche
¡sí! ¡nací de noche! y ¡morí de noche!
así que es normal, es mi culpa que ahora los perros no tengan un motivo
para ladrar o aullar cuando no esté la luna.