Litros de alcohol, demasiados, corren por tus venas,
como cantaba Ramoncín observando una botella,
litros de alcohol hacen más resbaladiza tu sangre
enferma,
regando los parajes destruídos en las batallas,
jardines de tierra de ceniza, ramos de flores:
por cada uno un cáncer... semilla de enfermedad mortal
se extiende por la brisa a todos los rincones.
Amor, la bella estructura de tu cuerpo caerá
como un edficio en llamas: litros de alcohol,
pinchado en todas partes, los viejos rockeros
nunca mueren, pero los jóvenes se abren en canal.
 
Para Joan R.Marquina.