Sos la que guapea en la pista
tus ancas de antología,
la que cotiza en bolsa suspiros.
Mueren en tus curvas los
suicidas que blasfeman porque
ni la hora logran sus metas.
Te pintan valerosa los remeros
de la noche, cuando no hay
atajo que sorprenda tu
postura vigilante,
hembra errante entre las
mesas donde sufren o dormitan
los deseos.
Sos altiva, carne y uña
amasada en la tertulia
que parió el poeta,
deslumbrante tu armadura
cuando vienen a estrenar
armas modernas y no alcanza
a magullar la balacera.
Cualquier noche me le animo
por el mito, la verdad o estas
ganas de tenerla frente
a frente afirmando su leyenda.