Quizás valga la pena
exhumar poemas,
moler café para una
noche larga,
desearla como escaramuza,
saber que duerme a pocas
cuadras.
Amarillento el ocaso,
las hojas sueltas esclavas
del masoquista,
gritando razones al
soberbio,
al que perdió el tiempo
escribiendo.
Siempre hay un bar de
lagrimas,
un trago incorrecto,
los cuerpos forjando
entelequias,
celebrando naufragios,
diezmando creencias.
Oficio rebelde no sabe
de reglas,
será este espejo morada,
un sacerdocio para
encontrarla.