Ahora no puedo inventar
historias,
solo releo manuscritos
viejos y me persigo,
en huelga con los recuerdos,
fumando demas,
tomando de menos,
rojo de ira, tan rojo como
aquella santa rita donde
un día gané la gloria de
un beso.
Ahora no tengo fuerzas,
mucho desarreglo,
un poco de espamento
para mi enfermera sexy,
mientras le cuento de
mi antigua dureza,
de los farallones erectos,
de tu goce endiablado
poseída en el azul
mediterráneo eterno.