Ese tal  Amado Flores, de la zona del Abasto,
Hombre guapo, si los hay, capaz de pelear maneado.
Cargaba fierro y bufoso, en el tiempo de elecciones.
No iba a estar desprevenido, enfrentándose  a matones.
La vida le enseñó pronto que en eso de competir,
un hombre debe asumir el lugar que le tocó
Desde un principio, el de él  fue tortuoso y complicado
y con mañas se apañó y seguir vivo, ha logrado.
Cosido de cicatrices, por las viruelas, picado.
Cuestiones de su pasado que esquivó con mucha suerte,
aunque digan por ahí que hizo un pacto con la muerte.
Se le conocen mujeres y  en el camino quedaron.
Sólo una en su corazón, como un cuchillo clavado,
Es herida que no cierra y sangrante lo acompaña,
que le persigue en la noche y le enturbia la mañana.
  Se va a aturdir, al boliche, con vino, ginebra y caña.
Es el último en dejarlo. Para no pensar en ella.
Pero tampoco  olvidarla, a su pesar, la recuerda.
Hoy salió de su bulín vestido con traje negro,
Con su funyi, su puñal y un pañuelo blanco, al cuello.
En el ceño, muy marcado, muestra la preocupación
por cumplir, como se espera, esa frangosa  misión
que su mandamás le diera: acabar con un  rival.
Sabe  bien  que en ese trance, ya se termina su suerte
Cansado, sin esperanzas irá  a enfrentar a la muerte.