El silencio,
son los  árboles masticados por el viento,
apenas,
el latido de mis tripas
el vestigio de mis huesos
es la ausencia, no tanto, insinuada quizás...
de la palabra adicta al ruido
de la palabra emborrachada entre dientes
murmullo al oido con un tibio aliento a vidrio
el silencio,
son las manos que pasaron por aqui
hace tiempo, en el principio,
irrumpen en esta casa vieja
en el sol y sus pinceladas de sombras,
van levantando hojas y pájaros muertos
el silencio es un canto anónimo
que cuelga notas en los ojos de los gatos
asienta el ritmo en las puertas que se golpean
quebrada su fragilidad tantas veces en el goteo
de una canilla rota
y que en algún lugar de la ciudad
en el gemido del hambre,
se pronunciará para pasar la noche.