Imagino la aguja de los sueños
que remienda las noches de jazmín
viste con silenciosos trajes la memoria
y multiplica el dolor con sus puntadas.
Arquitectura sentimental de la inocencia
sacude el asombro de mis ojos desmadrados,
alimenta el espíritu impaciente
con crujidos de alas rotas de cansancio.
Soy yo la culpa que sostiene
la aguja de los sueños, tras la máscara
que niega la miseria humana
de los que aún tienen palabras en sus voces.
Soy yo la que viste la memoria,
con túnicas heladas en rocas desnudas,
de aquella que en su triste perfil
de amor en tibieza extenuada
apresuró el invierno y demoró la primavera
y jugó a elevarse cual plegaria
en el alba del noveno día del noveno mes.
Si somos desterrados pasajeros
emprendiendo el regreso a la casa del Padre
como aves migrantes en busca de migajas cálidas
¿por qué no enhebrar la aguja de los sueños
y remendar las alas de la memoria no confesada
si allá nos espera un mañana sin heridas?