Hablaré desde mi alma hacia tu alma,
hablaré bien despacio de aquellos mestizos,
de los criollos y patizambos y de los negros
que jamás fueron exonerados.
Hablaré de los aborígenes que son hermanos
 y fueron impadiosamente masacrados.
Hablaré de la poesía y de los instrumentos
que lloran de pena por tanto estrago.
Hablaré de quienes duermen en las estaciones
cubiertos de harapos, tapados con diarios,
de los que piden limosnas en las esquinas
y son atropellados sin verdes semáforos,
y de ese viejo que noche a noche espera
una mezquina moneda ante las opulentas
 puertas del Supermercado.
 Hablaré del corazón humano que ya no ama
porque se hizo añicos con tanto daño.
Y hablaré a los hombres que se sienten hermanos
y de los otros, los mercenarios, que todo destruyen
en la inclemente furia de lo malsano.
Hablaré de los ricos que son humanos,
y de los pobres ricos que son nefastos,
y hablaré de América y de mis hermanos
y cuando ya no pueda hablar, ni hacer estrofas,
soñaré que un día fui y atrás quedó el llanto amargo.