La poesia es muda.
El lenguaje nos abandona.
Las palabras se ahogaron en vino tinto
y por falta de aire.
En realidad no se animaron a salir.
Cobardes!.
Habian perdido su sentido
o estaban tan repetidas
que se encontraban aterradas
de carecer de todo significado.
Eran figuras que nada representaban
ni reinventaban lo humano
ni lo inhumano.
Lejos de la juerga.
Frias,
como el cadaver helado
del pensamiento en las academias.
Amorfas y fofas
Señoras gordas
en una ciudad de botox
y siliconas.
En el subterraneo vendiendo su sexo
desde un cartel
que anuncia la felicidad
con Visa o Mastercard.