Soy como un ave, canto y vuelo y las hojas siempre caen,
como también cayeron desde la montaña los ríos y sus escombros...
pasaron por la corriente de agua, un dilema,
un camino perfecto y ocasional, furtivo, pero al fin camino...

Hacia frío, porque el invierno recién se había ido..

Allí donde las aves se deslizan por las sombras fugaces del sol,
donde sobresalen los picos de los volcanes...
allí esta la cúspide de la victoria,
donde el colorido paisaje toma su forma...

Allí mismo Los días pasaron, fueron duros, pero al fin días.
solamente eso, un tiempo indeseable...
donde no hace falta nada más que volar,
la mente brilla sin color...


Donde los despertares son nocturnos,
y el recuerdo sobrevuela; sobre mí el viento...
allí en esos paisajes, se forman cuentos,
y sin quererlo somos los dramaturgos de las historias sin fin...