Loca el alma, danza inconsciente
a gritar entre fantasmas
la embriaguez de su señuelo,
de la falsa expresión de su máscara macabra.
Canta, sonríe y se alborota
comprando sueños falsos.
Viviendo  fútiles mentiras
o dando pasos apresurados,
sin saberlo... hacia su muerte.
Desdeñando su trágico final
atrapada en una nube de agolpada
y suelta carcajada.
Diabólica,
ilógica...
la forma de caminar sobre la cuerda floja.
Cae y no cae, como en un acto circense de equilibrismo;
se tambalea, pero nunca muere
mientras aún pueda respirar.
La loca,
la febril,
que lisonjea  a su presencia
y a su débil existencia.
En ese débil aliento,
se deja arrastrar cual partícula
inerte al viento...
se embriaga
del soplo de la suelta carcajada
de arlequín en plena mascarada.
En el frenesí  de perderse,
de escaparse,
de olvidarse;
aunque sea solo en la ilusión,
del desolado destino de estar vivo.
¡Venga entonces la falsa alegría,
ante esta gran desolación!
Y el ritual comienza:
Bebe, grita, baila, fornica,
 suéltate dejando atrás la inhibición.
Ante la soledad:
busca el alivio trivial,
hasta que exhausto mueras del mismo mal
del que tratas de escapar.
Después...
La simulación del final se hace latente,
y es más hondo el abismo.
El ser se mira a sí mismo
 desvalido,
lisiado,
con la boca seca
y la baba de la mueca del agónico dolor.
Los ojos abiertos, perplejos y paralizados
son apenas renuentes de la conciencia
de seguir vivo.
¡Cansado, solo el consuelo
que tarda tanto,
en ese... día fatal!