En un perdido pueblito del noreste cordobés,
arribé un día de paso y  me dió por conocer.
Callecitas arboladas, polvorientas y calladas,
casas de una sola planta, paredes descascaradas,
detenidas en el tiempo, vieja aldeíta fantasma.
En unas cinco manzanas, el pueblo se concentraba. 
Era todo lo que había, en esa tierra olvidada.
Sin más, dispuse  el regreso, con una última  ojeada.
Algo atrajo mi atención, una plaza abandonada,
con pequeños monumentos y cruces desmoronadas.
Me acerqué para observar, vi un nicho del que asomaba,
cetrina, una calavera, con abejas que zumbaban
 y por sus cuencas vacías, activas, se desplazaban.
A mi asombro respondió, una anciana que llegaba
rosario en la mano izquierda, en la derecha, unas calas.
-“En este lugar, la gente, en épocas ya pasadas,
depositaba a sus muertos. Una joven artesana,
esculpía  monumentos y en las cruces estampaba,
con profusión de arabescos, los datos que le acercaban.”
Silenciosa, se alejó, tras decir esas palabras.
Dejó la ofrenda  de flores en un vaso abandonado,
se arrodilló ante una tumba y  esos labios surcados,
por infinidad de arrugas, desglosaron un  rosario.
  Sin buscar, de mi  memoria, un poema de Machado,
de  adolescentes lecturas, que creí haber olvidado,
surgió  en clara referencia a mi poeta admirado
y a la oscura calavera que en colmena, había trocado.
  …..  y  las doradas abejas, iban fabricando en él
           con las amarguras viejas, blanca cera y  dulce miel.