Extraño la antigüedad del uso de mi pluma, como extraño ser feliz.
Llenar las hojas de mis letras feas, y mi corazón latir.
Creer en mi sabiduria al pensar, asi como confiar en mi.
El vivir mis escritos, sentir mis dedos parlantes.
Leer mis realidades, esconder mi verdad.
Esperar sin obtener, y el buscar sin encontrar.
Escribir por placer, correr por coraje.
Despreciar lo sintético, gozar la naturaleza. lo que mas me duele...
Mi pensar coherente, como mis piernas brillantes.