Los versos, a menudo, son hacia el amor, una caricia mal expresada
Cirros que envuelven tu pupila cuando ésta llora desconsolada.
De esta manera hombres encelados, carecemos de blasones y de espadas
Solo estrofas que el corazón escupe para ser penosamente forjadas
 
De renglones y  destellos, con calculadas manos de ingeniero
Halló la humildad su hueco en este pequeño surco almizclero
Porque de matemáticas son más puras las sumas y restas del obrero
Después de llegar a casa y aborrecer el cazo medio lleno.
 
Nunca deduje de la poesía ni un resquicio que me inspirara a estudiarla.
Mas prefiero anunciar la pluma de aquel que juzgue en recitarla
Con las venas bien abiertas y  la sangre tan vasta que maldigas demorarla.
Pues la tormenta no revoca ni su aroma ni sus distinguidas abarcas.
 
No deseo vanagloriarme ni  asistir al cadalso de repetirme
Sería otra tentación la que escogería que por sí sola pudiera seducirme
Pues si estuviera roto en mil espejos, o de dolor extasiado por no rendirme
No usaría la tinta con el fin engañar al candidato que ha de reducirme
 
Asumiría el sofocante peso de la manera menos sincera y más abatida
Atado de pies a manos a un ritmo lento, oliendo mi propia vida.
Creyéndome muerto, abrazando mi espalda de recuerdos que la aguanten erguida
Devorando los guijarros que los escombros han revelado en la ruina