El viento ha tornado tu piel seca, quebradiza
y se han soltado de ella escamas de ceniza.
Han hecho de tus ojos de un brillo breve
la escarcha fría que parece nieve.
 
¿Dónde estará aquel efímero sentimiento
que hacía de flores el frío pavimento?
¿Dónde se ha escondido aquel suave verso
que tornaba claro el oscuro universo? 
 
La bruma ha deshecho la nube cuando llueve
y ha esparcido esporas de blanca nieve.
De la tierra ha tornado en eterna caliza
las raíces que se desvanecen en ceniza.
 
¿Quién me diría que tan blanco es el cielo
cuando se refleja en espejos de suelo?
¿Quién podría construir de agua un monumento
tan único y etéreo como el firmamento?
 
El tiempo ha dejado que la hora se eleve
hasta alcanzar el granizo y el copo de nieve.
Se ha confundido su alba esencia con gris plomiza
la misma que hoy se envuelve en cálida ceniza.