Mamá,
dónde está tu hijo,
enredado, sordo.
Como cuando era niño,
me buscaban y estaba sentado al lomo de una mula,
lejos.
Ahora perduro entre mis propias ascuas...,
soy un hombre cargado de simplezas.
Mamá 
empieza a llover,
no tuve tu amparo,
y mi mula de niño se empapa,
levanta la cabeza,
pareciera que sonríe,
pero también ella llora.
Es cierto:
tú estás ocupada, muy ocupada
en mecerte tus alas
rotas de cuando eras una niña.
 
Una vez conocí el mar, mamá.
Ya no me acuerdo; 
me dijeron que era como un río,
pero más profundo,
no como fue tu cariño
sedentario y débil,
evanescente, austero, huidizo,
inútil como esta lluvia que cae.
Vendiste mis sueños, mamá.
Me diste tu locura.
 
Mamá,
dónde está tu hijo.
Una música de óboe
me recorre el cuerpo;
fugado yo  con mi culpa
me atrevo a morir.
Con su garganta de piel helada
ahora el silencio es el que acude. 
                                     G.C.