Revisa mis ojos:
algo se mueve dentro de ellos en enmarañada trama.
Me siento separado de la tierra,
con fuego en las pupilas.
Acabo de matar a un hombre.
No sé que designio me guió,
pero hubo una luz trágica en mi puño,
una pasión insatisfecha,
una pluma de ave tocando el fondo de mi garganta;
como oír voces desatadas hechas para uno
-atributos de poseído-
bailando sobre palabras dolientes.
Oye,
revisa mis ojos.
Qué idioma debo hablar sino el de mis entrañas.
Maté a un hombre. A Sebastián.
No me arrepiento.
Aquí está la sangre ineludible, el duro pozo.
Fue una tropilla de angustias acosándome el pecho
(tan investido de tiempo,
de terror de hombre solo),
y un momento pequeño en que apreté el gatillo
hasta la fiereza inflexible de la bala.
Maté a un hombre.
Mira ahora mi cuerpo lánguido, sangrante,
lejos de algún paraíso.
Mira ahora caer la nieve sobre mis ojos.
 
Me llamo Sebastián y mis ojos llorarán para siempre.