Giro alrededor de mi camino a Damasco.
Qué cerca la medianoche, esa zona donde la palabra enloquece,
y me convierte impensadamente en un mendigo.
 
Acaso porque pueda morir solo, con los ojos llenos de síntesis
entre mi corazón y su sombra,
huyo hacia un puerto nunca tocado:
mi camino a Damasco.
 
La pobreza es otro sino, otra manera que no buscamos,
un arrepentimiento primitivo porque todo existe y no existe.
 
Mientras tanto envejecen la ropa que vestimos
y el salario de cobre gastado en la penumbra.
 
Alguien ingresó a mi cuerpo sin yo saberlo.
Alguien dicta una sentencia.
Me doy vuelta en la noche como un loco golpeándose el pecho
creyendo que su pecho es el culpable.
 
Es, mi camino a Damasco, el abrazo que yo habré perdido,
la tremeda espera de la mirada primaria,
el rincón de los párpados,
ota vez el sueño.