En el palacio de la melancolía
deambulan unas sombras tangenciales.

Ellas pelan con sus uñas un huevo
de escorpión.

El sapo cantor de la aurora me lo ha dicho
en una confidencia gástrica.

¿Acaso está en mi poder evitarlo?  

He aquí la trizadura del espejo:

"Algún carruaje de botones voladores
ha irrumpido rotundo y jactancioso
en mi frágil madriguera".

El estallido de una bomba sacude las raíces
de mi viejo árbol.

¿Dónde, dónde han huído las sombras tangenciales?

¡Ah, las he oído perderse en la lenta tubería
mientras rasguñaban el olvido!

Entro por el arcoiris
de la velocidad invertebrada
mientras canto un himno seco.

Las sombras tangenciales
han dejado rastros de uñas de cristal
y emergen por ellas
un enjambre de ratas obcenas;
todas vuelan
directas a mi nariz
menos una;
la que salpica una furibunda saliva tricolor
mientras grita herida
por la picadura  
del octogenario alacrán de los sueños.