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ORFEO TRÉMULO CANTO.-
Publicado en Sep 06, 2011
 de todos los que te tienen en sus paseos sin quererte celos de todos los que te miran en sus paisajes sin conocerte celos de todos los que te huelen y te suspiran en plena distracción sin saberte Qué celos de los cielos que va acariciando tu cabellos en múltiples sabores y millones de idiomas Qué celos del viento y de las aves uno sin decoro nada sobre tus pieles tan ajenas y las otras con las alas voyeristas cuentan en un canto tus vapores ruborizados de tus pieles de tus pieles tan ajenas de mis destinos de tus líneas carnosas que nunca memorizaré qué celos. Qué celos; celos de la luciérnaga, celos de la flor, celos de la mano que recibe tu moneda de la mejilla coronada con tu beso y el saludo matinal que ilumina y se sostiene en los oídos hasta el anochecer. Qué celos; de los que te ven a diario, de los que te respiraron durante años de los que solo fueron un encuentro, de los que se fueron sin valorarte de los que te vieron despertar, dormir, llorar, reír, flotar. Qué celos; celos de los que bebieron hasta caer a tu lado qué celos de este sol presuntuoso que se atreve a salir ignorando tu mirada qué celos de esta luna llena que se burla de mi necesidad, de mis recuerdos, de mis soledades y de mis miedos, Qué celos de la lluvia qué desperdicio fue permanecer de pie como estatua evitando empaparme con la agonía en los ojos deletreándote en un millón de gotas y desangrándome en un millón de lágrimas. Qué celos; de este maldito universo que conspira para ponerte en la mira de todos mis enemigos que aún te desean Qué celos qué funesto fuego este que siento y que me encarna en la celda donde en un distante tiempo promoví la fidelidad a los hielos perpetuos para sepultar el más sincero ensueño Qué celos que en esta tumba no yace ninguna flor y nunca escuché un llanto lejano ni por error, pero sí percibí como paso por paso se deshojaban mis letras de ti pétalo tras pétalo, el celo se volvía insoportable y vitalicio. Fui el fruto de raíces muertas en el pecho masacrado por la derrota de las nubes que se negaban a llorar sobre mí. Qué celos; saber que tus pies desnudos aprecian la tierra húmeda con la sangre del murmullo de aquellas bestias que crucificaron tu nombre en cada esquina donde moría el poema donde moría mi mano. Qué celos que ahora levantas tu rostro y caminas sonriente qué celos, qué herida, qué latir extinguido cuando a la distancia te siento levitar y no puedo despegar mis sentidos encriptados en el fondo de este desierto de olvidos, y reclamos marchitos. Y ahora estos celos son una daga que me desmembra al nombrarte qué celos de mis ojos, de mis brazos y qué celos de mis labios que se largan tras de ti y todo de mí me deja vacío, me dejan atrás como un triste gorrión mudo enjaulado que lleva a cuestas el divino castigo y estigmata de ser destruido si tu voz se apaga o salvado si tu voz se apiada y espero a que pasen esos mil años y ruego por la materia y nacimiento de un nuevo poema o delirante milagro mientras me enmarco en estos celos dormitando en mi cápsula de sangre en el letargo lloviendo en rabia y desbocando en fuego... pero esperando a que vengas esperándote a que vengas de nuevo
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Descripción
Qué celos; de todos los que te tienen en sus paseos sin quererte celos de todos los que te miran en sus paisajes sin conocerte celos de todos los que te huelen y te suspiran en plena distracción sin saberte Qué celos de los cielos que va acariciando tu cabellos en múltiples sabores y millones de idiomas Qué celos del viento y de las aves uno sin decoro nada sobre tus pieles tan ajenas y las otras con las alas voyeristas cuentan en un canto tus vapores ruborizados de tus pieles de tus pieles tan ajenas de mis destinos de tus líneas carnosas que nunca memorizaré qué celos. Qué celos; celos de la luciérnaga, celos de la flor, celos de la mano que recibe tu moneda de la mejilla coronada con tu beso y el saludo matinal que ilumina y se sostiene en los oídos hasta el anochecer. Qué celos; de los que te ven a diario, de los que te respiraron durante años de los que solo fueron un encuentro, de los que se fueron sin valorarte de los que te vieron despertar, dormir, llorar, reír, flotar. Qué celos; celos de los que bebieron hasta caer a tu lado qué celos de este sol presuntuoso que se atreve a salir ignorando tu mirada qué celos de esta luna llena que se burla de mi necesidad, de mis recuerdos, de mis soledad y de mis miedos, Qué celos de la lluvia qué desperdicio fue permanecer de pie como estatua evitando empaparme con la agonía en los ojos deletreándote en un millón de gotas y desangrándome en un millón de lágrimas. Qué celos; de este maldito universo que conspira para ponerte en la mira de todos mis enemigos que aún te desean Qué celos qué funesto fuego este que siento y que me encarna en la celda donde en un distante tiempo promoví la fidelidad a los hielos perpetuos para sepultar el más sincero ensueño Qué celos que en esta tumba no yace ninguna flor y nunca escuché un llanto lejano ni por error, pero sí percibí como paso por paso se deshojaban mis letras de ti pétalo tras pétalo, el celo se volvía insoportable y vitalicio. Fui el fruto de raíces muertas en el pecho masacrado por la derrota de las nubes que se negaban a llorar sobre mí. Qué celos; saber que tus pies desnudos aprecian la tierra húmeda con la sangre del murmullo de aquellas bestias que crucificaron tu nombre en cada esquina donde moría el poema donde moría mi mano. Qué celos que ahora levantas tu rostro y caminas sonriente qué celos, qué herida, qué latir extinguido cuando a la distancia te siento levitar y no puedo despegar mis sentidos encriptados en el fondo de este desierto de olvidos, y reclamos marchitos. Y ahora estos celos son una daga que me desmembra al nombrarte qué celos de mis ojos, de mis brazos y qué celos de mis labios que se largan tras de ti y todo de mí me deja vacío, me dejan atrás como un triste gorrión mudo enjaulado que lleva a cuestas el divino castigo y estigmata de ser destruido si tu voz se apaga o salvado si tu voz se apiada y espero a que pasen esos mil años y ruego por la materia y nacimiento de un nuevo poema o delirante milagro mientras me enmarco en estos celos dormitando en mi cápsula de sangre en el letargo lloviendo en rabia y desbocando en fuego… pero esperando a que vengas esperándote a que vengas de nuevo Palabras Clave: qué celos CategorÃa: Poesía SubcategorÃa: Filosófica Derechos de Autor: Hoz Léudnadez |
Hoz Leudnadez
ya no soy un niño... yo juego con muñecas grandes jajaja
un besoooooo querida siempre estás así...
W A R N I N G
S E B U S C A
ANDICA;
señas particulares; con las manos mentadas de madres y con el dedo medio
el himno a sus protestantes, se le ve usando una pluma que dicen escupe fuego y sangre.
Morbus Operandi; Poesía Subversiva, tiene además sus poederes biónicos
a través de un teclado con el cual lleva acabo sus transmisiones malignas
a toda humanidad amante de buena literatura, difrasada en un angel ahora sin alas
por que fue expulsada de los cielos por golpe de estado celestial -ya que el vaticano
no le dio su licencia pa matar ella se rebeló en contra de los arcangeles
y liberó a los esclavos de los campos de
brócoli del edén, tambien fue exiliada de los infiernos.. por impudica insaiablidad
es peligrosa y adictiva, dicen que contrabandea poesía y que tiene el apadrinamiento
de la bestia del mictlan ambos en comitiva, son fatalmente peligrosos
si la leen.... DENUNCIENLA!!!!!
gracias Andica... te quiero guapa sos lo más!!!!
Hoz Leudnadez
la mierda embarrada donde sea es abono...
no te ofusques, además vos sabes a que le tiramos
ajajaja me encantó eso de;
Marcelo... soy tu padre!!!!
oh! ese vader si tiene cara mavada... se te quiere carajo!!!!
salud marcelo y sí.. espero algundia bebernos un tequilita o esa cosa con limon jeje
Hoz Leudnadez
como siempre... estando a tope... no ves que me traen en edictos turbios
y lo que haces es excitarte en lugar de buscarme amparo?
oh!!! preciosa.... ven acá que te voy a dar....
nydia
que te importa no?, que le importa a mi vecina de enfrente si hoy solo meti a tres hombres, a mi casa, a las 9 am, al mismo tiempo, la muy jodida, no sabe si son mis primos, mis amigos, mis alumnos, mis sobrinos, mis pastores, mis, angeles de la guarda o mis amantes!,
pero de todo, todos, siempre hacen chisme y yo como dice Don Quijote..déjalos que ladren Sancho...señal, de que existimos..
o como dicen por estos lares, totalmente fólklorico...
''De qué murió el quemado...(de ardor)´´
Besotes muy húmedos cariño..que a mi, hibrido , loco poeta ,señor, como sea me encantas..tu tu pluma..hey!, la otra!
Ny..
Hoz Leudnadez
a mi compañero de taller literario Sahául cuando él replicó que no era de su agrado
el el post-moder Azul de Darío;
No digas que no te gusta algo que no conoces...
Ya no es tan divertido, acabé de leer todos los comentarios y no es taan divertido el reality show
tenemos a todos lo personajes, la robin hood rompe quijadas de Andica,
la meretriz poetiza e insasiable de Nidya, y el Lobo de Mar Filosofando en la bañera
de Marcelo... ah! pero además, siempre hay uno raro, uno callado incomprendido
y sobre todo necesitado que siempre como en las boys bands no resalta ni pore su voz
ni por su belleza... en este caso ey! antes de que empiezes déjame te lo digo
hablo de mí mismo.. tú, serías como el director monarquico o el editor de guion
que más que corrector de estilos es carnicero de pollos -digo de pollos
porque el carnicero de reses es para escritores grandes y el de pollos para poetuchos
del montón, cada quien en el nivel o como quieras ígneo níveo qué se yo?-
No entiendo mucho nada, sinceramente es porque no he puesto la atención suficiente
eh? riffs... bueno, si tú estás más allá con los guns n roses" -ja! perdón
pero el panfleto mtv ya llegó hasta el histori channel donde antes veías documentales
narrados por buenos, ahora solo hay v j´s en la sabana o en auschwitz
yo en ningun momento cité algo comprometiendome a saberte algo...
ahora dices que yo no sé, y que esto y que el hambre... -si tu y yo supieramos-
tienes una casa muy bonita por lo que se vé, un móvil con buenos megapixeles
y un wi-fi con el laburo de llegar y cruzar fronteras para llegar a la reina de los mares
que ni al caso se extravia de un insesante cúmulo de no sé qué testosterona?
quizás y si hubieses leído alguna cosita, por aquí, no dirias tantas
y simplemente quedariamos como miembros de un foro de poesía donde no hay poesía
el poeta de verdad no necesita de inspiracion, ni de un don, ni de musas,
ni de técnica, NECESITA HUEVOS!!! OVARIOS!!!! LA BELLEZA DEL POEMA RADICA
EN CON QUÉ FUERZA UNO LO DICTE, HASTA UNA MENTADA DE MADRE ES POESÍA
SI SE GRITA DESDE DENTRO.... pero, qué voy a saber yo de esto verdad?
qué vas a saber tú de mi ecosistema ectoplasmatico poético virtual si no
te gusta lo que escribo, y está bien... ni a mí.
amar? es evidente qué? que yo no sé... ¿qué has visto ese video porno?
yo no soy, sobre todo y cuando el ignoto grita; Soy Hoz Léudnadez ahí
con mayor motivo; no soy...
"no estás deprimido, estás distraído" dice Cabral... ah! pero en tu haber no hay de eso
qué escuchas entonces? mira, sé que vendrás otra y ptra y otra... gente como tú
no se cansa, y gente como yo se alimenta de miles de gestos, pero ya y para finalizar
sí, sí deseas el título de lo que quieras y que solo tu sabes, te lo doy yo
el que menos sabe, sí, yo no conozco nada, y bien podría contarselos a todos
pero a precio de qué? digo, me darán una medalla? todos en textale cooperaran
para salvarme? mira, a mayara ni la metas, es tu vida? es especial? tratas y buscas
su conciencia? ella elige lo que quiere, así que tú y los que están tras ella estan fuera
a mí, no me importa que se digne a tener, ni tengo que dudar de si soy no sé qué
y no sé cual... -ella no tiene que decirme nada, ella sabe que pasa conmigo
y que pasa entre nosotros- ahora, siempre la sencillez y el virtuosismo están en disputa
pero, la técnica y el sentimiento, el sentimiento carece de técnica, y la tecnica... de humildad
la psicopatia y el psicosomatico prágma que se meten los que anhelan un cariño
vaya... qué show, y yo... Yo, siempre he sido un fantasma asmático arrojado al vacío
que usa de resortera la figura de la creencia de los otros niños
con sus brazos extendidos crucificados al cordón para apedrear a los planetas sin lunas
y este autismo no es una celda...más bien es un capullo porque quiero florecer algún día
más quien sabe en qué bestia me convierta lo mínimo será renacer
en un NO poeta maldito de pétalos marchitos y bordes sin órbitas
o vórtices sin motivos concisos
o tal vez quizá en un hombre-mitad bestia
en un zurdo goliardo híbrido o lo que sea…me da igual.
especial? una vida?... no; ella es el mar y que yo sepa el mar no es de nadie
ella es un baile impredecible entre el sudor del carnaval pero igual
está ilustre tras el suspiro afonico de las masas, una hechicera anaconda
en forma de pantano que cruza como flecha un continente
o quizás... solo una aparicion verde-amarella en las poluciones
de todos los mórbidos que se crean el tirano que américa esperaba
o en simples bohemios goliardos que beben de la botella más barata...
ella... es de ella... y quizás ni tampoco de; quizás de sus arco iris
que latieron en su vientre y NADA MÁS!!!!!! NADA MÁS
Orlando Pineda
La carne y los huevos no tienen ya la gracia. ¿Que es lo mas loco que se puede escribir? Caray, ¡Quiero ser Gonzo! y correr por torbellinos de humo, o quizá mirar por un telescopio todo empapelado. Mirar desde lo más alto de la colina, y si te veo, lanzarte un gargajo! jeje ves lo que te quiero decir Señor Araña? Las catarsis es un hilito fino de niños, que domino bien, tanto o mejor que vos. Sin complicar mucho el lenguaje, porque eso de parecerse a Nerval o al Marques de Sade es acceder a una queja inutil a nuestro ser poco aristocraticos. Sin embargo, yo soy un matemático de carrera, que domina una lengua sin expresión que no sea meramente explicativa, y el sonar de la voz en una lectura simbolica es como escuchar la cabalgata de las valkirias, donde un simple riff no es nada delante a las trompas. Caiste en la trampa de Guns & Roses niño. Por eso me gusta ser Gonzo, porque domino todo sin ser más que simple creación, sin ser yo mismo, y tener al lado para entregarte a la muerte, porque Rimbaud vivió conmigo muchos años, y tenía una catira hermosisima que no pude verle los ojos, porque para mi fue mejor el garabato que pintaba en la pared de una de las casas más antiguas de Caracas, cerca de Miraflores. Y yo lo miraba como un niño pobre aprendiendo el arte de lo difuso. Cuando yo no entendia nada de Nirvana tenía cara de detective, pero el hambre que llevaba me llevo hacia la cocina, donde nada más había un cafe frío. Te podrás imaginar yo, Gonzo, aborreciendo tan mal café? Pues lo hice hijo mío, lo hice porque no se puede descuidar un cafe por pintar como Rimbaud. Mientras, un viejo moribundo que decidió ser mi padrino me hablaba de viejas glorias cuando fue Ministro de Hacienda hace ya cuarenta años atras, mientras mecía su silla a la par de su pobreza, de la que es un largo cuento.
Señor Hoz, imaginese a un poeta silbando, es raro no? ¿Por qué lo haría? Ah claro! Ahi esta hijo! La del Mar! Por cierto, recordé hace bastante tiempo, una noche de esas con yerbas y bastante neonatos, subí al apartamento con un dolor de pecho espantoso del cual casi me desmayo. Me quede en la silla de mi antigua computadora, viendo un portal del cual en este momento no recuerdo el nombre, y vivia solo para discutir con una pintora costarricense amante de las Flores y del mandar!!!! Caramba!!! Que buen poco momento!!! Porque en ese momento vi los labios mas hermosos que he visto en mi vida, cuando la vida se resumía a una pequeña toma, y las sentellas de mi poesia brotaba de mis dedos como tocar la vitrina de una joyería, buscando joya tras joya, para simplemente aumentar el espectro.
De repente, como buen Gonzo que soy, la joya se hizo arena. Me sentí diluido en la sal aguada, prisionero del frio y de la agitación, y de repente recordé de nuevo a mi amigo Rimbaud y su perdición. La carne en un cuerpo vegetariano no sirve Hoz! La razón lo sabe! entonces, por que teñir la barbacoa? Come ensalada Hoz, es buena para la salud, con aceite de oliva y un poquitin de picante.
El sonido Sr Hoz, es la foto de mi movil. Aquel recuerdo plasmado en mi gran sello, que con gusto puedes ver en alguno de mis poemas mediocres, porque la poesia solo es buena si es mediocre, sin tantos llamatismos, para que lo lea quien tiene que leerlo, y evadir todas las plumas cayendo del cielo y todos los cuchillos que los malabaristas lanzan. Ve Sr Genio? Yo soy Gonzo coño! Vulgarsisimo vale, sádico hasta la coronilla, infectado de sifilis y asesino de mujeres (o eso quisiera yo, le recuerdo que estoy caminando borracho, mirando al sol con odio)
En la tarde de hoy fui a ver a mi viejo, al gran señor. Hablar con un general es un lujo para mi, todo huele a poder, todo sabe a poder, y de frente, yo, el soñador intrepido, la máquina de sangre que sonrie frente a los pilares de Petra, el clarín de los santeliz y colón, perdido en el pasillo del limbo frente a los lobos de guerra, quiza cazando alguna araña por ahi, quizá pensando en el mar con locura, con la sed de costumbre, y ella tan salada como costumbre. Entonces, de que vale la queja Sr. Hoz? Si mi vida suena como el bolero ravel. Me entiende Sr. Hoz? La danza de las serpientes Sr. Hoz. El hombre frio y brutal, el hielo y el desierto juntos pero sin ser el que usted describió como el del lado oscuro, no señor hoz, no me vea tan infantiloide porque no conoce el rostro perfecto. ¿Que puedo ser Sr Hoz? Quien más, Gonzo, el gusano pedofilico drogadicto que pensó que no era él mismo, sino la del Mar.
Y la libertad...te miro con cara de rey Sr hoz. ¿Donde me siento hijo? Mirame aqui frente a mis funcionarios, tan atentos, tan amables conmigo, tan perdidos en el autorretrato. Y la del mar...paseando por su palacio de agua, regalando toda su compasión al alma rimbaudista porque a la poesia ella ha de amar, pero a Gonzo a de odiarle el capricho, el sonido de Beethoven lo detesta porque no tiene su dolor. Es verdad, no tengo su dolor. Ahi es donde el Gonzo duerme, y me despierto Yo y escribo un poema, que terminará diluido una vez más en su mar, lleno de esa sal que me tuerce, y triste en medio de Vivaldi.
Hoz Leudnadez
Hoz Leudnadez
Siempre serán un gusto para mí, esas flores que acostumbras
gracias por pasarte a leer...
Hoz Leudnadez
"Y ES QUE ONDE EL CORAZÓN SE INCLINA EL PIE CAMINA SÍ SEÑOR!"
cómo te lo cuanto, a vos, que vienes encadenada como mi voz Andica
shhh es que... ay! te lo digo pero shhh; que no se entere nadie
ni la gentuza, ni el viento ni la luna, que su nombre está escrito en mis labios
a fuego... A FUEGO!!! no sabes mi querida e incondicional poetisa
estás aquí... siempre, y eso es lo que basta, siempre con tus bellas flores
en esta tumba... ANDICA... SOS DE LO MEJOR CARAJO!!!! POR LA PUTA POESÍA QUE SI
Hoz Leudnadez
como siempre haciéndote la victima...
cuidado quie por acá la pluma velluda es más fuerte que la espada oxidada
pero igual... aunmentas el raiting del reality show...
Hoz Leudnadez
bueno;
Emme;
es un gusto, en verdad yo soy de esos a los que nadie le lee por la exrtnsion
qué te digo, no me gusta la precocidad, ni mucho menos si se trata de un tema que
va y va trasciende de muuucho escribir, así que con este comentario tuyo, me doy
por bien entendido, muchas gracias por la flor en la tumba!
Hoz Leudnadez
la orgiastica a dado incio a semejante bacanal
DAMAS Y CABALLOS!!!!
PSEUDO SEÑORAS Y SEÑUELOZ!!!
INOPIOS DE TODAS LAS EDADES
BIENPODRIDOS SEAN.... A MIS FAUCES!!!!!
Fairy
"Qué celos
que en esta tumba
no yace ninguna flor
y nunca escuché un llanto
lejano ni por error,
pero sí percibí
como paso por paso
se deshojaban mis letras de ti
pétalo tras pétalo, el celo se volvía insoportable y vitalicio.
Dejo una flor un llanto
Sachy
Andica
Hoz Leudnadez
"Y ES QUE ONDE EL CORAZÓN SE INCLINA EL PIE CAMINA SÍ SEÑOR!"
cómo te lo cuanto, a vos, que vienes encadenada como mi voz Andica
shhh es que... ay! te lo digo pero shhh; que no se entere nadie
ni la gentuza, ni el viento ni la luna, que su nombre está escrito en mis labios
a fuego... A FUEGO!!! no sabes mi querida e incondicional poetisa
estás aquí... siempre, y eso es lo que basta, siempre con tus bellas flores
en esta tumba... ANDICA... SOS DE LO MEJOR CARAJO!!!! POR LA PUTA POESÍA QU
MARIANO DOROLA
celos de los que bebieron hasta caer a tu lado
qué celos de este sol presuntuoso
que se atreve a salir ignorando tu mirada
DESEO APLAUDIR !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! SI !!!!!!!!!!!!! GENIO
Andica
MARIANO DOROLA
AUNQUE MI PRESENCIA NO SEA DIGNA NI DESEADA...
LO DIRÉ HASTA EL HARTAZGO...
ERES EL MEJOR POETA DEL PORTAL MUCHACHO
UNA DELICIA
A MIS FAVORITOS AUNQUE NO QUIERAS
Marcelo Sosa Guridi
Lo que me pregunto, si vos, Hoz, sos tan malo, ¿dónde quedamos los que cuando te leemos decimos que nos gusta? Lo que en mi caso y lo sabés bien no es siempre, pero sí las más de las veces. ¿Quedamos como tarados, como obsecuentes o simplemente no tenemos gusto?
Por supuesto que todos tenemos todo el derecho de discrepar, pero cuando no llego al límite de mínimo agraciado, dicho esto por... ¿quién sos, flaco?
Me prometí a mí mismo no entrar en estas peleítas de salón, pero no es cuestión tampoco de dejarse insultar. Nos leemos, Hoz.
Orlando Pineda
En el grupo de los Aduladores!
"¿Quedamos como tarados, como obsecuentes o simplemente no tenemos gusto?"
Considerese usted mismo.
"Por supuesto que todos tenemos todo el derecho de discrepar"
Pongase a escribir mejor! Esto no es problema suyo!
"¿quién sos, flaco?"
Tu Papa!
Marcelo Sosa Guridi
Suerte en pila, pendejo. Cuando crezcas, hablás conmigo.
Orlando Pineda
Orlando Pineda
Ese es uno de los problemas que tienen tantos los que leen como lo que escriben poemas. Siempre esperan lo mismo de cada escrito, algo nuevo, algo contundente, como si se tratara de mostrar fotos comerciales. Por eso me burlo de usted, por lo singular de su procedimiento. Sin animo de caer en el prejuicio, porque soy extremadamente comprensivo y entiendo cada cuestion que se me ponga de frente gracias a mi capacidad de tener una conciencia fija, evitando asi el sarcasmo y cualquier otra reaccion viceral que tiene cualquiera persona que no tenga mas argumentos que su propio, donde aplique la llamada "calificacion social" para pretender un grado de poder, ¿Como espera que lo respete?
Por eso, sultilmente, al referirseme a usted, lo hago con sutileza, alegando su paternidad, su madre su mia hace muchos años, y llevo bastante por el culo para hacerlo.
Saludos.-
Hoz Leudnadez
Emme
Saludos, Emme.
Hoz Leudnadez
yo no te conozco, ni tú a mí, ahora empiezo y conozco esta parte tuya, no sé
porqué motivo me la muestras de primer capote, pero, sinceramente te lo digo, en mi estela
de juicio -y esto lo cito con todas y en pleno uso de mis deficiencias mentales,
con la periacueductal activada, y la orbitofrontal reducida, con la serotonina baja y la
adrenalina alta- no sabemos ni tu ni yo bien qué es la locura, no e ha agradado
tu comentario de descriptiva a por eso, pero, te confesaré porque... YO ESTOY PEOR.
y siempre trato de huír de ese tipo de cosas, ahora, si mi poesía no te gusta por el
rito de la sangre y por el hacha batuta está muy bien, tienes tu derecho
yo también tengo dos decadas escupiendo al aire, y no me importa lo de sentirme leído
solo tengo un lazo diferente e ideas diferentes a las tuyas, no sé a qué viene un exabrupto
como este, pero sinceramente, hay cosas peores, tengo un daño sumamenteprofundo
que solo es tratable y la malformacion no es curable, entiendo a la perfeccion
lo que es no tener nada, pero no entiendo lo que es autorestruirlo y luego quedarse sin
algo, puesto a que yo, desde siempre, no tuve nada, estoy así desde infante así que
en dado caso tu clamor no me es reconocida pero si soy capaz de entender en tu caso no hay limite
sabes, en el mio, no hay vida alguna que detenga esos dolores, pero, no se trata tampoco
de medir quien está más enfermo que otro, a mi no me importa nada, si el mundo
se jode, que se joda, a los que les guste lo que soy que vayan al diablo
por no saber buscar algo mejor y si no les gusta... también, la diferencia es que
al ejemplo como el amigo Marcelo que yace acá abajo, existe una comparsa sin medida
y sin compromiso, además viniendo de alguien con grandeza se debe tener una minima de
desahogo, yo no vengo sabiendo si soy bueno, yo me fui ignorando que
para mi seria el pasado mañana, yo, y esto es muy a mi gusto, no me parece nada neruda
no figura en mi radar, prefiero pelar cebollas para la comida que para el poema
esto es muy a mi vision, no te lo tomes enserio y quieras romper algo, estamos en dialogo no más
no me gusta la sedentaria idea concebida de los siglos de los siglos... ni el;
ay amor
y amor
amor
mor
or
r
y se le acaben las letras, yo te he leído, ya lo he hecho y si no he comentado
es porque no hubo una concexion, una cancion siempre te deja un riff, o lo que sea
pero, es quizás que no te tome el tiempo preciso... ahora, yo no sé también el trasfondo de tu
rose para conmigo hasta ahora, y no sé que problemas hayas tenido con mayara, pero eso
sí te lo digo y que quede claro... nio está bien el vociferar al aire en azotea ajena
yo no sé que males imperen, pero, ella es especial para mí, y no está demás decirte
que te relajes, el genio virtuoso siempre es sigilo hasta que laluz se enciende
y hasta el leon pena días para cazar una pequeña liebre así que, más tranquilo
y si esto que te digo te frustra o te molesta, y te lleva a hacer lo mismo
que con elotro poema, no gastes energia que no te tomaré el gusto
supongo que estamos charlando bien, y esto es solo un comentario así como
el tuyo no crees?... no tienes qué disculparte de nada ni de la extensión ni de nada
en absoluto, te repito, es tu derecho y tu voz, a mi no me toca decir que es o que no
pero, espero y podamos hablar, y leer ademas de debatir por los temas que surjan...
nydia
no sè, ni debe importatrme que problema trasciende de aqui contigo y con Orlando..
sin embargo me parece fàntastico la libertad total de expresiòn de ambos..esto es lo que somos, todos o casi todos acà..un cùmulo de expresiones..un manantial de ideas impresas, sin importarnos el que diràn..heme aqui pues! jaja
besos mi adorado..que nada ni nadie te ponga barreras para, por lo menos a mi, deleitarme, con tu cùmulo..(mmm) de ideas fluyentes, concisas e irreverentes....
tuya,
tu cachonda..
Orlando Pineda
Y en cierto modo provoca meterme en el alma de un asesino, como de hecho me ha pasado. Solo he tenido la suerte que algo lo evita. Es una necesidad grande, incompresible, colmada de ira a transpirar, llena de intolerancia, fascismo, odio y rencor por todo aquello que ha impedido alcanzar mi poder maximo. Porque de eso se trata todo, el poder para aplastar a los vicerales, a las mentes que pretenden subyugarme a su propia voluntad.
Las azoteas....los derechos del hombre son ideas pasadas tan antiguas como las leyes, todas obsoletas y carentes de sentido. Para tener una azotea tienes que tener poder! Mas poder de que lo que crees tener. No se puede ser blandengue, no se puede ser un poeta melancolico. Hay que ser un salvaje, con lo dientes amarillos, astuto y tan genio como nadie!
Y sin dinero, peor!!!!!! porque a parte, tienes que hacer todo lo anterior con hambre, con locura extrema, y con la rabia que jamas nadie podra imaginar. Espero que hayas vivido los ojos brincados y rojizos viendole comer un plato de comida a un relajado ser que disfruta tanto de su comida como de verte sufrir. Y lo peor, espero que no hayas pasado una humillacion porque eres un pelele que solo tiene mugre en su pantalon. Poesia como la tuya es un insulto a todo ser que no pierde el tiempo en vueltas por el psique, y roba su alimento, porque considera al trabajo una exclavitud, una denigracion a su poder como ser, es un insulto a los autodidactas, estudiosos sin reconocimiento, que rechazan el estudio formal porque no desean ser evaluados, porque no son pernos para ser puestos en negocios.
Mayara...demasiado sagrada para mi. Es mi vida. El hombre no sabe amar, tu no sabes amar, eso es evidente. No voy a hablar de ella aqui, es demasiado profundo hacerlo frente a las personas. Ella te defendera por no sentirse fuera de contexto, asunto que a mi jamas me ha importado por razones mas que explicadas. Ella esta molesta conmigo por eso, porque no me importa hacerme sentir donde me plazca, es todo.
Frustracion, no. Molestia, tampoco. No soy de musica que posean riff como tu, escucho mucho mas alla las notas. Entenderme es absolutamente pesado, no enamora, no produce empatia, y con mucha razon. No busco lectores, busco la conciencia misma de Mayara, de eso se trata mi escritura, nada mas.
Puedes debatir! Si te place. Saludos.-
Orlando Pineda
No tienes idea de cuanto le molesta que yo hable de ella aqui, y la entiendo. Ella es un ser temeroso, que no ha entendido aun que por primera vez en estos largos años, pueda disculparse por haberme hecho sentir mal, es todo. No voy a comentar que hizo ni nada por el estilo, tampoco quiero caerle a insultos, pues ya no me nacen palabras para ella de desagrado. No se si se siente o no, pero ella es mi dolor de cabeza en la madrugada, y mi dolor de cabeza al despertar. SIEMPRE ES ASI!!
Andica
Hoz Leudnadez
ya no soy un niño... yo juego con muñecas grandes jajaja
un besoooooo querida siempre estás así...
W A R N I N G
S E B U S C A
ANDICA;
señas particulares; con las manos mentadas de madres y con el dedo medio
el himno a sus protestantes, se le ve usando una pluma que dicen escupe fuego y sangre.
Morbus Operandi; Poesía Subversiva, tiene además sus poederes biónicos
a través de un teclado con el cual lleva acabo sus transmisiones malignas
a toda humanidad amante de buena literatura, difrasada en un angel ahora sin alas
por que fue expulsada de los cielos por golpe de estado celestial -ya que el vaticano
no le dio su licencia pa matar ella se rebeló en contra de los arcangeles
y liberó a los esclavos de los campos de
brócoli del edén, tambien fue exiliada de los infiernos.. por impudica insaiablidad
es peligrosa y adictiva, dicen que contrabandea poesía y que tiene el apadrinamiento
de la bestia del mictlan ambos en comitiva, son fatalmente peligrosos
si la leen.... DENUNCIENLA!!!!!
Orlando Pineda
Para mi, y quiza me equivoque, el hecho de haberme vuelto extremadamente loco, al punto de la irracionalidad de mis percepciones, del cumulo de odios que llevo en mi pipote mente, aunado a leer literatura como la tuya, que siempre vaga en el cuchillo, la sangre y la desesperacion, temas extremadamente frecuentes en mi ser, me hace por obligacion odiar cada una de tus letras, porque simplemente es un llanto al vacio, donde los minimos agraciados te leen y se pierden en la ruta, por eso la queja no me gusta.
Esta bien que hayas conseguido buenas palabras para expresarte. Quiza no tiendas a la locura cuando escribes algo como esto, cosa que no puedo decir yo lo mismo. Mi cuerpo ya no soporta la neurosis, el dolor de cabeza que se forma de solo pensar una desbocadura, un lanzar el teclado a la pared, destrozar la sala de mi apartamento por enesima vez, romper mi ropa por enesima vez y quedarme sin nada de nuevo, estas cosas es lo que me produce la poesia, que ojala te deseo que no sufras.
No se trata de ser bueno o malo en este mundo, eso tu lo sabes, se trata de cuan loco te puedes volver, y hasta donde tu locura puede llegar. En mi caso, no hay limite, cuando escribo algo que de verdad sale de mis viceras, es cuando peor estoy, o mejor dicho, habiendo soprepasado lo peor, cuando ya no hay control del medio, y que la mierda es demasiado notoria, y cuando la psicosis es extremadamente crujiente, y el cerebro suena como palomitas de maiz retorciendose por el dolor.
Eres bueno, te gusta desahogarte con estilo, pero en mi caso, ya no es cuestion de estilo. Es la esencia misma. Tengo 2 decadas dedicados a escribirle al viento, sin necesidad de sentirme leido, escribiendo palabras que no llegan a donde tienen que llegar. Quiza en eso compartamos algo de eso, pero la verdad ya yo no busco al siniestro, solo busco al Neruda en mi, si es que la vida me lo regala.
Disculpa mi descarga, saludos.
nydia
clap..maravillosa catàrsis..
saludos
Ny
Hoz Leudnadez
soy un anti-todo, y va para una anti-musa, es un gusto tener de lector
a alguien como vos a quien se le admira lo que sabe, deja de que se turbe
si se turba, le llega más y más turba todo... el marmol también tiene orgasmos
decía mi maestro fabio morabito, gracias por la flor en la tumba amigo!
Marcelo Sosa Guridi
Saludos!