Son tan cortos los días
que se fugan en un suspiro,
fundiéndose con la noche
en un punto suspendido
entre el horizonte y el crepúsculo,
donde mi espíritu es un hálito volátil
que la escarcha derrite
esfumándose en los dorados
de mis plátanos,
con la luna cómplice
fumigando lágrimas
que caen como lluvia tenue
en laderas púrpuras,
y entonces se hace el alba
y los fragmentos de mi ser
se reclinan en el firmamento
de esta estampa de invierno
que reposa su hastío
en esos valles de hielo
de mi montaña,
cuna de mi contemplación,
esperanzada con alterar
el orden de mi destino,
esculpido en las rocas
al rojo vivo de mi incertidumbre,
deambulando mi aflicción
como aves noctámbulas
ascendiendo hacia una estela
que me abrigue del caos,
y planeen serenas
a posarse livianas
al ras de mis hombros,
como arrullo de tibezas
filtrándose en mi horizonte.