Ningún poeta encontró el norte
pero de tanto contemplar la brújula
se les volvió norte la mirada.
                      
Cuando digo pan, los hornos se ríen
se burlan y maltratan
mi palabra poética, mi palabra escasa.
 
Del otro lado del poema, habita el hambre
pero de fuego y trigo sabroso
a veces... a veces...   se hace pan mi esperanza.