Estoy cansado de recibir mensajes de muchas, menos de ti.Estoy cansado de la búsqueda por otras, menos de to.Estoy cansado de recibir fotos de otras pocas, menos de ti.Para mi no existe otra, todo lo llenas tu, todo.Quisiera que mis pensamientos te pudieran llamas, pero no lo hacen,Quisiera que mis palabras solo fueran viento y te trajeran hacia mi,pero no lo estas, estas lejana, tan fría como tierra, puedo tocar el sol, tu rostro no.¿Que no ves que no soy de piedra?,¿ que no ves que un día agotaras este manantial?  manantial que sin ti se ira, se secara, morirá.Vivamos mientras haya pan, que mañana habrá sequía.Tomemos mientras haya vino, pues el amor un día se acaba y solo queda el agua

Algunas veces creen que los escritores somos personas dotadas de palabras, que imaginamos al mundo de alguna mejor manera. Pero somos todo lo contrario; pues escribimos sobre pasiones que otros no se atreverían a contar, creamos escenarios amalgamados por locura y realidad, escuchamos voces internas que nos critican, nos hacen reír, nos hacen llorar. Nuestra mente es penumbra, es una densa niebla en la cual muchas de las veces nos perdemos y otras veces nos encontramos, solo para darnos cuenta lo negro y blanco que es la realidad.La mayoría de veces entendemos mas a nuestra mente que las palabras dichas, por lo mismo, creemos mas las mentiras que nosotros mismos edificamos y a causa de estos la mayoría de veces, lloramos, pues no entendemos que hemos construido un refugio sobre nubes, y por eso cualquier brisa de viento nos lleva muy lejos.La inspiración también es un problema: Es como la ramera que un día contratas y al amanecer ya esta fuera de casa, podemos ver en una flor la belleza de una dama, también podemos ver el dolor que puede dar por sus espinas. Nunca entenderemos porque vemos el mundo diferente, la gente nos llama pesimistas por ser muy realistas, por ver azul el cielo y verde el pasto, lo que no saben es que nuestras visión interior ve las cosas con diferentes formas, diferentes sabores, aun diferentes significado, debemos de sedar nuestro ingenio para poder tratar de entender al mundo tal como es: redondo. A nosotros el pensar nos duele y casi siempre nos ensordece, no escuchamos, porque los pensamientos nos ahogan y la mayoría de las veces nos enmudecen.Pero, ¿que es nuestra realidad?Nuestra realidad simplemente es: una farsa y una mofa. Nuestra realidad no existe es inventada y por eso mismo, le servimos a ella, para poder hacerla realidad, para poder encarnar ideas, ideas que se encarnan con tinta, ideas que cambian al mundo, porque seamos realistas; ¿No acaso el mundo esta fundado en ideas?, ¿no es verdad que las ideas son mas reales que los edificios que podemos ver, tocar?, ¿no es verdad que el amor, y el odio son tan solo pensamientos a los cuales damos nacimiento? La verdad esta fundamentada en ideas y nosotros somos la idea. Nosotros somos la realidad y no las personas frías, muertas que no sueñan mas. Nosotros somos el bien, el mal, el odio, amor, nosotros somos simplemente palabras, nuestros cuerpos son ideas y nuestras manos son las que forjan al mundo en la actualidad.

Quiero que me quieras, no quiero quererme yo,Quiero extrañarte sin embargo no me extraño yo.Yo, yo y mas yo, es mi universo,tu, tu, tu eres materia obscura y silencio.Vago en riquesas de la nada, pues tu no estas,Vago en belleza infructosa de tus pechos virginales en la mas obscura claridad.No se si reirme, no se si llorar, me falta palabras, para entender la soledad,Soledad que me libera, soledad dulce, miel, soledad que me atormenta y mis demonios con ira despiertan para conmigo terminar.  Me guardo en silencio el riudo de mis lagrimas,caen, caen y en este mar me hacen nadar, rugen y rugen, no me dejan escuchar tus palabras distantes, tus palabras confusas,tan tontas, tan perfectas, cuyo plan son hacerme llorar.Quiero perderme en el olvido del recuerdo de tu sola presencia,Quiero encontrarme en lo labios de mujeres que su nombre no me den a desear,Quiero pagar noches de pasiones, de amor vendido, amor que no me haga recordar.Olvidarme de la tierra en la cual quise habitar,recordar que solo soy un trotamundos, recordar al ave de la libertad.Pero tu estas, torturandome con palabras, con pensamientos, con olores y sabores,con tu nombre en latin, con el perfume de tu piel. Las nubes forman tu rostro, las sombras me engañan con tu pasos.Te has llevado todo,  me has dejado desnudo ante el claro verde de mi habitacion,en los templos sagrados del amor, recuerdo que solo hay uno mayor que yo.Consejos me da,  a su angel cupido manda y me dice que no me preocupe que mañana por la mañana en mi mesa tu nombre estara escrito en la harina del trigo, en el jugo de mar.Karen por ti escribo y seguire escribiendo hasta que el infinito se vuleva pequeño y la tierra plana sea, que los mares secos queden  la ultima bestia salvaje muera, que los montes socaven y los arroyos sean sangre.