es una sombra que me acompaña en los sueños y las noches solitarias; los dedos son pequeñas sanguijuelas devorando mis entrañas -ay de mí, que no soy prometeo- las pisadas ya no son frescas el agua las ha borrado de la arena; la carne es un privilegio, el vino es un privilegio, las sabanas limpias y las cremas para las hemorroides son privilegios, -y a esta altura, también el tiempo- la verdad es una incógnita un privilegio con el cual no contamos. es el olvido una patria imposible.

Shakespeare escribió que quien cantaba cavando una tumba hacia algo terrible. Supongo que pensaba que se violaba la paz de los muertos, que se olvidaba, con el leve canto del hombre cavando, el dolor de los asesinados y envenenados, de las los llantos de las viudas. La terrible música del silencio eterno de los muertos, una cena de gusanos y cenizas. Pero el cavador, después de todo, es un hombre que necesita hacer llevadero su trabajo. No quiere entregar a su amor a los brazos de la tierra (el cuerpo a enterrar es para él una carga a dejar allí, a ser cubierta por tierra fresca, que se hunde mientras el cuerpo se amolda al peso del barro). El cavador tampoco espera que salgan mariposas volando de lo que fue el vientre arrugado de una vieja (aunque ha visto gusanos devorando la carne pegada a los huesos y las cuencas de los ojos de algunos niños); no le interesa esconder ahí los desastres de la historia. Solo quiere cavar, hundir su pala en el humus negro, dejar un hueco decente donde depositar el cadáver que le toco en turno. Terminar su trabajo para marchar a casa y beber una fría cerveza.El acto terrible del cavador es cantar feliz por un buen trabajo.

Andate a la recalcada concha de tu madre es un buen insulto. Un cementerio lleno de flores coloridas en un buen otoño. Una botella vacía de vino tinto es una buena resaca. Las sabanas manchadas de semen y mierda es una buena noche de fantasmas o a lo sumo una buena paja. Un humeante guiso de carne es una buena comida. Un balazo de tu enemigo es una buena muerte. Sapore di mare es una buena canción. Cuatro monedas de un peso como único capital es una buena racha. Un solo de melenas rubias en un cielo celeste abierto es un buen día. Pero una luna llena en la cama con tu piel como abrigo es una buena noche una buena resaca un buen colocon de merca una buena comida y una buena paja. Una buena vida y una buena muerte. Siempre en los extremos, para que soñar en pequeño.

El Chueco y yo éramos la custodia del Pelado en esa reunión con el poronga de la Federal. El pelado Carlos lo miraba fijo a los ojos y los ojos de aquel tipo eran fríos como un témpano de hielo. Su rostro cadavérico y su dedo sobre el gatillo de la Browning 45 hacia que tanto el Chueco como yo tuviéramos un escozor frío por la espalda. La verdad es que si querían en ese mismo instante a mi, al pelado Carlos y al Chueco nos reventaran en un abrir y cerrar de ojos, entre esas dársenas abandonadas del puerto de Buenos Aires. Era diciembre y hacia calor. Al pelado Carlos le caían gotas de la frente de su calva brillante. -¿Dónde tiene al negro Quieto? Si algo le pasa varios de ustedes van a pagar. Y los gestos de la mano donde llevaba la pistola no dejaban lugar a dudas de que se podía pudrir todo en un segundo si alguien se equivocaba un milímetro. Pero Harguindegy le contestaba imperturbable.-Mira Pelado, recién vengo de hablar con Viola, que todavía se esta sacando los escombros del uniforme por la bomba a Videla. Hay bronca. A Quieto no lo entregamos. Ahora es nuestro trofeo. Ustedes están confundidos. Para nosotros lo peor ya paso, ahora la balanza esta de nuestro lado. Han perdido, es una cuestión de tiempo. -Ustedes son la oligarquía en retirada, no nos asustan, tarde o temprano recuperaremos la ofensiva. - Y los empresarios son los que nos piden que les demos leña. ¿Cómo los llaman ustedes, los burgueses nacionales? Pero para ellos la Nación son estancias, fábricas y propiedades que defender. Nos piden orden para producir y, muchachos seamos serios, nosotros somos el orden. ¿Qué les hace pensar que vamos a dejarnos ganar por la bravata marxista en un país católico y militar como el nuestro?Yo lo miraba al Chueco y el Chueco lo miraba al Pelado que se le hinchaba de bronca la vena de la frente y parecía que iba a explotar de furia. -Nosotros representamos la fuerza del pueblo, pronto vamos a ser todo el peronismo. Nos bancamos a los gorilas, a ustedes los vamos a volver locos. -Jajajaja. Rió insultante Harguindegy -¿Que peronismo? Si ni Perón los quería ya, e Isabel nos nombro a nosotros para hacerlos mierda a ustedes y los loquitos de Santucho. Si ustedes son la fuerza del pueblo, cosa que dudo, ya hemos aprendido, no hay problema, destruiremos al pueblo y se acabo. -Ustedes son unos bocones, no saben de lo que es capaz el pueblo.-No señor. Ustedes son los que no tienen idea de nada. Ongania era una dictablanda al lado de lo que se viene con nosotros. Los vamos a hacer mierda y borrar del mapa. Van a extrañar al personaje grotesco ese de López Rega, Pelado, te lo aseguro. La charla termino de golpe. A Quieto no lo entregarían jamás. El Pelado quedo en silencio en todo el viaje de regreso. El Chueco y yo, no cruzamos ni palabra. A los días empezaron a caer lugares que solo el Negro conocía.  La conducción dijo que se quebró. Era diciembre del '75, faltaba poco para que empezara una larga noche.

p { margin-bottom: 0.21cm; }a:link { } Lupe viajaba en el micro por la autopista que une La Plata y Buenos Aires. Era cerca de las seis de la tarde. El ocaso era una serie confusa de rayos anaranjados flúor, fuertes, casi encendidos y nubes grises que ocultaban la tarde azul. En el respaldar del asiento sintió la molestia de algo que presionaba para salir desde el tapizado. Apenas se corrió para ver que era aquella molestia, pensando que seguramente se trataba de la pierna inquieta del ocupante de atrás, una bola sanguinolenta de de dientes afilados y pequeños tentáculos con garras en las puntas salio de dentro del tapizado y cayo en la cara de una morena cuarentona que estaba en el asiento de adelante. En pocos segundos aquella criatura vacío la cuenca de sus ojos, devoro la lengua y y extrajo de aquel cuerpo los fluidos para convertirlo en una pasa masticada. El hombre de al lado se trenzo en una feroz disputa con la criatura, perdió los dedos índice y pulgar de su mano derecha que se deslizaban por la ventanilla dejando su estela de sangre ennegrecida. Los demás contemplaban atónitos. Los rayos anaranjados se transformaron en fuego y Quilmes comenzó a arder a lo lejos. La luna se apoderaba de la melena rubia del sol y un frío congelante paralizo los autos. Orson Welles humedecía su cigarro en la mojada vagina de una rubia aspirante a estrella. El amor se disolvía como el ácido penetrando el acero dejando oxido y herrumbre. Una estela de odio se apodero de la noche. Lupe se entrego a aquella criatura como un amante enloquecido.

Piedras preciosas penden pudorosas patricias picaras penan penas penes perlados preciosos pudorosos patricios picaros penden penando penas por putos pobres pálidos pedos pendientes patota pendenciera proletaria prófugos poetas penando penas por penes preciosos perlados pasionales. pajero. putas porteñas piden pista pija porro pecan pechos polentosos promiscuos palabras poco proclives para patriotas pelotudos. ¿patria? prefiero perderme pensando profundo parodia peronista publica prensa policial. patibularia. poder potencia política prometeteica pizza porotos papas para proletarios putos putas poetas. para ponerle punto: prohibido prohibir.

-Angustia. Lo que se dice angustia, es la que conlleva esta carga podrida de muerte y dolor que implica seguir vivo. Porque uno sigue vivo pensando en la proximidad de la muerte. Tanatos diría Freud. Y el Eros que se eleva por oposición, por pulsión carnal, por necesidad agobiante de sentirse en ruta, haciendo de la experiencia un acto dionisiaco. Eso es, un acto dionisiaco, un acto embriagador, un acto que subvierte la ley y permite que corporizar lo que no puede ser contenido por la norma. Dionisiaco, es el orgasmo de aquella chica que sueña entre dos machos vergudos ser la hembra del infierno, tener la conchita más jugosa y caliente de la ciudad, ser ella la única mujer, objeto absoluto del deseo. Es el éxtasis liberador del ácido lisérgico sobre un grupo de jóvenes en clases. Imaginaté, explotar de risa y locura en medio de un dictado abominable de matemáticas. Dionisiaca es la experiencia vital del combate callejero con la policía. Ellos siempre son Tanatos. Ellos siempre son la muerte.   -Y vos? -Yo soy esta rabia lacerante, este sol inmolándose en absoluta soledad, el producto de la lengua y el movimiento. Soy, para robar la frase, una flor creciendo entre tachos de basura. -Y yo? -Un culo para llenar con mi leche envenenada, una ofrenda al crimen y la moral. Un cadáver exquisito. No pidas de mi boca palabras dulces. Matar y morir por amor, son términos relativos. Tu parte, es algo que nunca me podrás contar. Y fue entonces cuando tome la cuchilla y le corte la garganta. El dialogo me había aburrido y su voz me resultaba insoportable y chillona. Su reacción fue un gruñido amorfo. La sangre manaba profusamente del cuello. Su linda pija estaba parada y echando leche. Sus ojos eran dos perlas frías. Lucia bello ensangrentado.

Una galopera agonizade a pocodejando como huelladolorparido en las calles de Asuncióncuando se huía de Stroessner.Una estela de cariñocon el sabor de las sopas paraguayasy el mate cocidocon pan de grasa.Un recuerdo de las plantas de los piesrojas por la tierra colorada.Un adiós tristecomo todo adiós.Una hija rojacomo la tierra coloraday el socialismo.Dejo en pie una esperanza.Rojaiju.

El Torino rojo se estaciono justo enfrente de la casa de Avellaneda 2953. Era un soleado día de primavera y los brotes de los arboles y las hojas de las flores daban al aire un perfume particular. Dentro de la casa reinaba un clima de distensión y festejo. El viejo había ganado dos días antes las elecciones, y ese día el Petiso se levanto diciéndole a los suyos que la alegría seguía siendo peronista. Todos rieron, no falto incluso un viva Perón en el festejo. -Ahora vamos a mostrarle al zurdaje el puño de acero de la patria peronista, dijo alguien con tono de macho haciendo alarde de macho. Antes de cruzar la puerta de salida el Petiso se paro frente al espejo. Se sentía canchero, ganador, se miro, se peino con los dedos gordo e índice de su mano -el mismo índice que señalaba la suerte de uno y otro- los bigotes manubrio, se paso la palma de la mano sobre el jopo engominado, se acomodo la corbata. Podría haber sido cantante de bolero, maestro del bolazo para las chicas fáciles, carne exquisita para las chicas del puterio. Se sacudió unas migas de galletita -vaya ironía- Traviata de la solapa. El Petiso se burlo de si mismo -un día como hoy no necesito sostener ningún paraguas. Todos rieron y las panzas voluminosas de algunos de ellos se sacudían a ritmo con las carcajadas. El Petiso cruzo la puerta seguro y decidido, convencido de que nadie muere en la víspera. Primero trono un disparo que dio pleno en el pecho del Petiso, luego otro y otro.Los cusotidos se abrieron, se tiran al suelo, buscaron refugio de las balas sin pensar en el caído. Se armo el pandemonium, los custodios disparaban desde el piso, parapetados detrás de los autos, desde la puerta de la casa, hacia ningún lado, hacia todas partes. El cuerpo del Petiso yacía en el piso. Lino estaba concentrado en su puesto. En esta partida se jugaba a todo o nada. Iban por la suya y lo sabia, era una movida arriesgada, pero quien se asuste frente al riesgo que abandone la política, la revolución se hace con cojones, no con cagones les había dicho a los que lo acompañaban en la partida. No hacía falta aquella arenga. Lo seguía gente convencida de la venganza, convencida de que el viejo era un hijo de puta, de que los caídos exigían justicia, de que impedir que el Pepe y su runfla de cristianos peronistas, les impongan a ellos, la vanguardia marxista, las condiciones de la unidad. Si el Pelado y el Negro se dejaban prepotear, allá ellos. Nosotros vamos a obligarlos a luchar de verdad por la Patria Socialista, a negociar nuestras condiciones con el viejo de mierda, se repetían. La suerte estaba echada. Lino se concentraba en los detalles, la posición de los tiradores, la puerta de Avellaneda 2953, el movimiento de los custodios. No perder el detalle, se repetía. Después de tanto trabajo y planificación, de poner tanto en juego, no podían fallar. Por Ezeiza, por Trelew, por el Che, por la historia. Cinco por uno. Los concentrados ojos de Lino destilaban furia y decisión, no había cabida en ese momento para la ternura (endurecerse sin perder la ternura jamás dijo el Che). Cada uno en su puesto esperaba que el momento llegara. La primavera prometía un florecer de rosas rojas de victoria y de venganza. La puerta se abrió.-Rucci traidor se dijo Lino entre dientes. No hizo falta señal, no hizo falta orden, nadie titubeo, cada uno sabia bien su papel en el plan e iban a cumplirlo al detalle. Los disparos salieron al unisono en perfecta sincronía , el cuerpo de Rucci se sacudía como una marioneta ante el impacto de las balas, los custodios se abrían temerosos de caer ellos. Al momento de la muerte el todopoderoso quedo solo, sin el pecho de nadie que lo cubriera. Lino se aflojo un segundo con la sensación de la misión cumplida. -Saludos a Vandor, hijo de puta, fueron sus únicas palabras cuando el cuerpo caído de Rucci se desangraba en el piso.

Atenas. Una molotov vuela y estalla. Fuego. Las filas del orden se dispersan. Avanzan los manifestantes. Una bandera roja. Una bandera negra. Balas de goma. Gases. El repliegue. Las piedras y las molotovs. Se quema un auto. Se organizan la barricadas. La policía retrocede. Se vuelve a avanzar. La poesía es el combate. La polis habla el lenguaje universal de la revuelta.

Soñaba que estaba en una discusión.-Trotsky apelabaa la irrucpión violenta de las masaspara gobernar sus destinosy Lenin a que las cocineras gobiernen.-Esa es una exageraciónel estado necesita de la elite.Hay que expresar la condena ante la falta de modalesy el gusto enloquecido por la praxis.Esperar las condicionesEjercer la guerra de posiciones gramsciana.Establecer prioridades políticas,gustos y adicciones,novias, novios y amantes.Nada de minutas entre amores nocturnosy relaciones poco definidaso de sexo nacido en volanteada a puerta de fabrica.No sucumbir a la desviación teoricistaen el terreno de la organizacióny al liberalismo en la salida social con los contactos.Discutamoslo en la proxima reunion de celulajunto al periodico y las cotizaciones.Establezcamos un marco:la clase obrera necesita caudillosy organizaciones fuertes e inamoviblesy una verdad unica e indivisible que se ha forjadoen más de 160 años de luchas proletarias.¡Ideologos y jefes!-¿Y la teoría revolucionaria que forja la acción?-Nuestros especialistas la elaboran.-¿Y el programa que sintetice la expreriencia?-Hay que saber escuchar.-¿Y los soviets?-¡¿Sin partido?!-¿Y la comunidad de los revolucionariosy la democracia como condición de la lucha?.-Hay que fortalecer el centralismo.-¿Y la verdad como herramienta revolucionaria?-Una interpretación correcta.

estruja entre sus dedos las tripas del dolor. como buscar el reposo en el pecho amoroso y recibir, a cambio, una golpiza. sueña en rosas que se hacen oro y en fuegos que liberan. unas mujeres feas saborean sífilis en una oscura pensión. el amor es una mancha de humedad en la pared y una puñalada en el estomago, para que aprendas.

escupe en la vereda un salivazo blanco y esponjoso, da justo contra el cordón, queda colgado como un hilo elástico que se resiste a caer sobre el desagüe. -debo de estar podrido, dice.ensimismado en su bolsa de merca, mete la moneda saca un montón y jala, snife, uno por orificio.es un tipo duro, cara llena de hoyuelos, nariz partida y barriga. Tamaño medio pero fornido. esta noche, particularmente, el hombre lleva una borrachera extraordinaria y quiere mantenerse en pie.no puede moverse de la dureza que lleva. es alto  y desgarbado y tiene cara de que nada le importa. toma su merca de a monedazos para darse valor. Para para no tener que dar explicaciones por sus actos. si viola, la culpa es de la droga, si mata, la culpa es de la droga, si roba, estaba zarpado. Una buena manera de no hacerse cargo. moquea y se lleva los dedos a la nariz. Xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx era un turco bajito y regordete, pero  su mirada asustaba. era el dueño de la vida y de la muerte. un séquito de matones haciendo ostentación de armas, anillos exagerados en los dedos pequeños y regordetes, un rostro lleno de arrugas y un aceitunado color a muerte. -Caeremos como peronistas, le habia dicho a Unamunu cuando este le pedía que soltaran la mano de Isabel.dijo convincente.-pero muchachos, nosotros no fuimos, si llevábamos solo las 38, como cuando vamos al asadito con los amigos.custodio del verticalismo y guardián de la ortodoxia, el rugiente motor de los Torinos anunciaban al barrio que se tenia que vestir de fiesta para recibir al hijo  prodigo.-Zurdo de mierda.Pensar que lo llamaban mariscal de la derrota. Xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxmiro el cielo buscando respirar el aire de la libertad. en las madrugadas le golpeaba la puerta, tomaban vino y cocaína y les chupaba la pija -¿ no estaba preso por violín? esta bien decile que venga.-esta paraguaya hace unos petes divinos campeón. dijo lascivamente.la monto como si fuera un perro salvaje. la pija dura apuñalaba la vagina chorreante de la paraguaya, quien pedía que la hicieran mear de placer. se puso celosa e intento apuñalarlo. la cacheteo, la noqueo, de un gancho, cuando despertó se la estaban cojiendo. se dejaba mamar borracho, mientras tomaba cocaína.así transcurría la vida de un hombre solo.-a estos zurdos les molesta que la gente viva bien.le ofreció buena plata. acepto.un deja vû. Xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxeste presente de supervivencia gris, este cuerpo cansado de golpes y de caricias que mienten amor por dinero o cocaína. no hay futuro. una noche un pendejo lindo le chupo la pija. lo denuncio por abuso, maltrato, violación y cuanta perversión hubiera. termino preso por abuso de menores. lo apartaron por puto. hasta caer en la desgracia y el olvido. -me hicieron una cama pero yo se las deje tendida.es un fantasma, un caricatura de quien quiso ser.  Le faltaba el glamour del Bambino, y brillar como una estrella. Xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx con un caño de metal en la mano se dirige hacia el tipo. camina lento hasta una parada inhóspita de colectivo iluminada por un farol,.-Puto de mierda. le mete un golpe en medio de la cabeza, los sesos del tipo se desparraman en la vereda y el sonido del golpe despierta a la jauría de perros que ladran a una luna lejana. -no hay justicia.pega un trago largo y profundo de una petaca de ginebra y se da un saque de cocaína. es tarde para volver a ser otro. 

Pedro pensó que era mejor nadar en un mar de mierda que aceptar la vida que llevaba junto a Laura. Ella era obsesiva, celosa, histérica, no lo dejaba tranquilo un minuto. Era un buen polvo, cierto, amante del exceso, también cierto, pero insoportable. Pura bola de nervios y locura. Pedro se preparo para el momento. A problemas radicales, soluciones radicales. El rocío de la mañana empañaba los vidrios y el alcohol de la noche provocaba resaca. Laura dormía boca arriba, Pedro la monto y la penetro, derramo su semen dentro de ella. Laura despertó mojada. -Que hiciste hijo de puta. -Ahora estamos iguales. -Me contagiaste el bicho basura. Me violaste. -Si. Tu única salida digna es matarme. Laura corrió hacia la cocina, abrió el cajón de los cubiertos saco el hacha para la carne y volvió a la habitación, de un golpe dejo caer el hacha en la cabeza de Pedro. Quedo incrustada entre los ojos. Una repentina eyaculación acompaño el ultimo temblor del cuerpo. La luz del sol se proyectaba sobre la sangre. Laura fue al baño, se limpio en el bidet. Un gran chorro de agua caliente en su vagina, se metió los dedos, acabo. Lloro por su suerte tan solo un rato antes de largarse de aquel lugar.

p { margin-bottom: 0.21cm; } Soñé una rosa roja marchita de los jardines de hiroshima la misma que Paul Tibbets vio arder desde lo alto mientras comentaba asombrado ¡menudo pepinazo! soñé una amante que deseaba polvos radioactivos que dieran a luz a un hombre nuclear acababa en el momento exacto en que nagasaki se redujo a cenizas. Soñe que godzylla destruía tokio mientras bill murray y scarlet johansen bebían sake para no estar solos. Leo que después del terremoto y de las centrales nucleares derramando radiación la bolsa de japón obliga a un millonario rescate financiero (¡menudo pepinazo!). Los luchadores de sumo lloran las geishas se descubren cadavéricas los poetas guerreros se suicidan. Soñé una rosa roja marchita de los jardines de hiroshima.

Para mí poetas malditos, lo que se dice malditos. hay pocos. en todo caso definamos maldito. Bataille definía como el lado maldito, a todo aquello que enfrentaba la moral burguesa. Hegel era más radical aún. pensaba  que el mal, era la fuerza motora de la historia. Foucalt encontró en la vida de hombres malditos las huellas del poder, la patología creadora de la norma. Rimbaud era hermoso y me lo imagino eyaculando en la boca del enamorado Verlaine en un hotelucho parisino en medio de la Comuna. Baudelaire borracho, tomando el pulso critico de la ciudad burguesa. Apollinaire ¿habéis leído las once mil vergas? por todos los diablos aquello si que es hard core. Genet, declarado santo por Jean Paúl Sastre, cojiéndose al fürher en sus pompas fúnebres. maldita es la fuerza de la rabia de los que fueron despojados. maldita es la organización subterránea del trabajo. maldita es la vida emergiendo entre las rendijas de la ciudad. maldita es la fuerza de la libertad que no se pide. malditas son la sangre, el sudor, y el semen en definitiva, maldita, es la poesía que habla otra lengua.

Sopla el viento; lloran enamorados los borrachos en los bares; come jamón Schlomo frente a la sinagoga; el buen humo de la pipa y la luna brillando frente al sauce pelado; Godard resucitaría en tus ojos la nouvelle vague; ampolla tus pies el París de la Commune; los pezones lanzan bilis y las vergas estallan en fuegos artificiales; duele ser; un relámpago de gozo; polvo seremos.  

el amor sueña con odios nobles y puroscomo gemas de oro en bruto de entre las piedras mientras el odio deseaser penetrado por el puño de un amor cargado de viciospromesas de dolory lujuria;como el borracho sueñacon botellas llenas de alcoholen camas vacíassobre un colchón que irradiahedor y orines.un poco de vidaun poco de muertey mucho de algo indescifrablecomo el vacíoo el perfume humeante del ajo hirviendo en aceite,un poco como todos los días.

p { margin-bottom: 0.21cm; }a:link { } Quemando en los calzones pedos suaves, con los pies en las orillas de la muerte Osvaldo Lamborghini Silencio raquítico del viento, la tarde fresca de verano. Las moscas zumban sobre la piel sudada , revolotean sobre los insectos muertos en el agua. ¿Sueñan las arañas con moscas azules?. Entre los resquicios de las nubes, aparece un tímido sol platense. Diagonal 80 es un discreto paseo de autos y colectivos, no es el infierno de ruidos y gente de los días de semana. No es el acceso a los piringundines de la estación, ni el dormitorio de los borrachos en su camino a la nada. El hombre esta desnudo en el agua de la pelopincho ejercitando el escroto y el deseo (a falta de fernet bueno es masturbarse en el agua, saborear el sol cálido y concluir lo vano del acto mismo, sentir la inmensidad vacía del tiempo. Filosofía barata, preguntarse el donde, el para que y el porque de la vida y zapatos de goma, las sandalias se mojan con el agua que expulsa el cuerpo de la pileta). Enormes burbujas de pedos en el agua. El hombre desea mate y tortas fritas cocidas en grasa. Mate amargo al borde de la pelopincho hedionda en pedos y mosquitos muertos y de semen sidoso reclamando su suerte (si no puedo ser muerte para que quiero existir, reclama el semen sidoso emulando al espermatozoide que reclama ser vida). Ella tenia un largo cabello lacio, tan largos como sus piernas. Era joven y audaz, soñaba ser actriz porno, objeto de deseo, mamadora hambrienta de grandes vergas sin rostro en la oscuridad de las pelvis. La penetró y ella se cagaba, pedía por favor que saliera y pero siguió, siguió y siguío hasta que un fétido chorro de mierda se fue derramando por la pija, los huevos, las sabanas, provocando que la ensartaran con más violencia, salpicando en cada golpe de la pelvis y los huevos contra el culo que la mierda salpicara las paredes del pequeño cuarto. Ella pidió más y más y más, él la saco, carne y vena chorreada en mierda y sangre, como una cuchilla que ha calado en los intestinos de la víctima. La saco y se la dio en la boca, agarrándola de los pelos, hundiéndola hasta del fondo de la garganta sin fin que la tragaba. Ella lamió la mierda de las sabanas y las paredes blancas salpicadas de caca y sangre mientras pedía más y más, metiéndose entera su mano derecha en la concha, luego la izquierda en el culo, arrancándose los soretes y devorándolos como delicioso chocolate suizo hasta acabar. Se flexiono, se autolamio, metía su cabeza entera en la vagina, su cuello, sus hombros, su pecho. Se enrosco sobre si misma como un bicho bolita. Ella nunca había leído al Marqués de Sade. Ayer la lloro entre sucias sabanas y noches insomnes de cocaína por el culo de angelito, de luna llena, de horma de queso gruyere, curtido a vergazos y transito lento, se fue detrás de las estúpidas monerías del mono obediente del domador. (Emma Goldman: Si no puedo bailar, tu revolución no me interesa). Dulce amor no llores por este malentendido por la vaga sospecha del fracaso por la estúpida lengua de la domesticación, ningunea el tortuoso sendero de las palabras hirientes y las catarsis del macho herido. No bonita, sabelo, tu sonrisa llena los días de magia es como un conejo saliendo de una galera para huir hacia el país de Alicia y las maravillas. Es letal y traicionero, como la navaja filosa y brillante, sonriendo antes de apuñalar a su víctima. Sonrisa sabrosa como el champagne frío en las noches estrelladas y la cocaína. Me cago en Dios, la patria, el amor y toda esa mierda. Si he de morir ,se dijo, ha de ser asesinado por el enemigo, de sobredosis, de SIDA. Si he de vivir, se dijo, sera combatiendo, intoxicado, lujurioso. Como mis héroes. En fin, asumió que cada acto acarrea su consecuencia.

Aspirando gérmenes del aire como si fueran pequeños pases de coca. Armas de la critica (la vida es una mierda), critica de las armas (mejor pegarle un tiro al dolor). La economía es biología concentrada (y la suma de flujo y semen derramado calculo de la riqueza social). Estafilococos de la toxicidad (éxtasis de la mente), virus de la propiedad (tortura de la plusvalía), dulce amor de la derrota en el deseo de libertad sobre el que descansan todos los deseos (son tus pechos una distracción en el camino). Bebo el tinto de la sangre bajo un imaginario árbol de manzanas donde cuelga el cadáver de mi enemigo. Al final no era un tipo tan elegante, simple suma de mierda y saliva. Florecieron cien flores pero el gran timonel detuvo igual la primavera. Cultores del progreso y guardianes del dogma, a los héroes que llevamos dentro los arrojamos demasiado lejos de nosotros mismos (¿donde anida la voz de bronce Blanqui?). Agonizante, marcha la razón a caballo entre pálidas sonrisas de sus hijos -los monstruos- a la vera del mar donde navega un barco ebrio en busca de una estrella que estallo en el siglo XX.

El asunto es que compre 50 pesos de cocaína para tomar antes de ir por el pasaje de  regreso a Buenos Aires. Pase por una cochera a unas pocas cuadras de la estación y ahí, eran eso de las 18 hs, el puntero me entrego la bolsita. De ahí me dirigí a la estación y compre un pasaje para las 23:45hs. Tome un taxi y regrese a casa de mi abuelita de 94 años. Que dilema. Esperar hasta la hora del viaje o viajar antes con la droga. Obviamente me gano la ansiedad. Fui al baño y con una moneda de peso aplaste las rocas contra un aparador de vidrio. Me peine dos pequeñas rayas que tome una por orifico nasal. Los mocos comenzaron a gotearme.  Recién eran las 19hs y faltaba mucho para la salida. Y como toda vieja que espera la muerte y teme quedarse sola mi abuela comenzó a hablarme sin parar mientras veía su telenovela. Mis respuestas eran simples aja, te entiendo, pero claro, si, no, monosílabos y pequeñas frases, así como las palabras de mi abuela eran una eterna repetición de sus preocupaciones cotidianas y sus temores. A eso de las 22hs tome mi último pase y una gran angustia se apodero de mi pecho. Todavía faltaba una hora y media para irme. Entre las palabras de mi abuela y la TV el tiempo paso lentamente, cuando al fin me fui de allí. La bese, le dije que iría en junio nuevamente, que la llamaría y me tome un remise hasta la terminal en Luro y San Juan. Llegue justo para la salida. Me toco el asiento individual frente a la cafetera. En los del costado había un joven policía bonaerense de uniforme y una linda gordita de buenas tetas y anteojitos. Mi cabeza estaba en otro lado, más cerca de los temores a la muerte de una vieja que espera, pensando en porque me tocaba vivir así, con el corazón agitado y frágil, sintiéndome hermanado en la espera fatal de mi abuela. Maldita resaca de cocaína. Por suerte apagaron las luces pronto e hice como que quería dormir, sin conseguirlo. Una multitud de pensamientos eróticos me invadía, eros y tanatos eran dos maricas de enorme verga que me tentaban, dos mujeres hambrientas de que le llenen el culo de semen.  No puede más. Mire a mi alrededor, me cerciore que todos durmieran y tapado por un saco y mi sombrero desabroche mi bragueta y comencé a masturbarme despacio con la punta de los dedos. Cada tanto miraba las tetas duras de la gordita para inspirarme. Fue una lenta, larga y silenciosa paja por donde pasaron gran cantidad de conocidos y conocidas, una orgía en la ruta dos de Mar del Plata a Buenos Aires, a la altura de Dolores, vaya paradoja, acabe. Con el rocío del cristal limpie mi mano. Intente conciliar el sueño, mientras eros y tanatos se daban besos en la boca. Desperté ya entrando en Capital a eso de las 4:30 de la madrugada.