Por la noche no pude más que pensar en la mañana y los ojos negros que me transportaban a las mismísimas puertas del infierno donde el Dante escribió “déjese aquí cuanto sea esperanza mátese aquí cuanto sea vileza”. por la noche después de un vino y unos pequeños pases de cocaína no pude más que desear darle suaves mordiscos en el vientre. por la noche me anime a enviarte un mensaje de texto: -el lunes queda muy lejos. -venite cuando quieras, fue tu respuesta. por la noche decidí jalarme inyectarme fumarme en una pipa de agua las cenizas de los viejos romances, el viaje fue intenso. después de una paja, me dormí pensando en vos.

El amor y la guerra aparecen como polos antagónicos. Uno negación del otro.¿Pero es esto cierto?. ¿Es posible que el amor sea la tumba de las matanzas y la opresión?La guerra nace del odio y el odio es cultivado por el amor. Es su manifestación más acabada,Su fase terminal.Pero además el amor es un acto de guerra y sus consecuencias un resultado de la misma. El matrimonio nace del amor, pero su resultado es el sometimiento de los casados a una guerra de desgaste permanente donde el objetivo es destruir al otro. El romance es una táctica militar y el sexo un movimiento de conquistapara ocupar la mente y el cuerpo del oponente. El acto de la procreación una forma de reclutamiento. Por amor filial los hijos son humillados, condenados a obedecer la estupidez eterna de los padres. El discurso del amor ha resultado el encubrimiento idílico de las guerras, por el amor a Cristo la Iglesia Católica masacro y asesino a mansalva por los siglos de los siglos. Por el amor a Ala el Islam somete y mutila a sus mujeres. Por el amor al prójimo se entiende La armonía entre las clases.El ofrecer la otra mejilla a quien explota Y nos somete.No hay expoliación de nuestro sudor,Sino amor al trabajo.El amor viene a abolir la guerra de clases.Morir y matar por amor no son metáforas, Son normas.Visto así, ¿No cabria preguntarse si en el odio hay más verdad?.

Fist fuckingEl enorme culo moreno de la mujer se brindaba parado como una luna llena, se meneaba despacio, movía sus carnosos cachetes rítmicamente, tenían sabor. Su compañero se toqueteaba la pija para endurecerla, algo flaccida después del pase de coca. Ella le susurro en un calido tono caribeño -hombre, entrame vamos. Para calentarlo iba metiendo, de a poco, la mano en la vagina. De pronto, el joven amante, unto su puño derecho enguantado en latex con el frasco de vaselina. Le pidió que levantara el culo y comenzó a penetrarla con los dedos. Los fue metiendo lentamente de a uno moviéndolos suavemente, ella continuaba con su mano en la concha y lanzaba grititos de goce. Ante cada respingo de dolor de la mujer, el aflojaba y seguía penetrándola. De a poco fue metiendo dedo por dedo, hasta que entro toda la mano en el culo y los gemidos de ella se hacían intensos dando cuenta de esa extraña mezcla de placer y dolor que estaba sintiendo. Con la mano dentro del culo siguió hasta llegar a la altura de la muñeca. En ese punto comenzó a penetrarla con un movimiento rítmico y continuo, empujando con fuerza, mientras su otra mano sostenía las enormes nalgas. La mujer se retorcía y pedía por favor que parara mientras continuaba masturbándose. El no hizo caso y continúo cada vez más fuerte. Ella se separo violentamente y en ese acto había una mezcla de excitación, dolor, deseo y odio; cuando salio la mano del culo ella se cago suave y placenteramente. La mierda era un elixir que reforzaba los sudores del sexo que impregnaban el ambiente. El guante de latex mostraba restos de mierda y sangre. El hombre, con la pija al palo, a pesar de la cocaína, hacia que la mujer lamiera la mierda y la sangre de su guante, mientras la mujer muy caliente comenzó a chupar alternativamente la mierda del guante y la pija del hombre hasta hacerlo acabar.A un costado, otros dos hombres contemplaban la escena, uno de ellos peinaba líneas de cocaína sobre un espejo.

En el mausoleo de granito rojoMomificaronEl cuerpo y las ideasQue cambiaron al mundo.Para hacer de la revoluciónDe los obrerosUna vaca sagradaSin peligro para quienes más le temen:El burgués y el burócrata.

Un hombre enterrado en una montaña de perros muertos.Su voz apagada ante la multitud Que clama con furiaLa verdad disecadaDifundida por aristócratas del nombrar las cosasDe exquisito paladar negro (Los perros muertos que hablanPara callar al hombre enterrado).

Amanda, querida Amanda, tanto tiempo ha pasado desde que nos vimos por ultima vez. Y aún así tu rostro mantiene intacto aquel brillo que me cautivaba en las noches interminables de cocaína, alcohol y sexo donde ahondamos desesperados en busca de las explicaciones de la derrota, del devenir del ser, de la construcción de los sujetos. Enunciábamos entre besos fogosos respuestas filosóficas sobre la existencia. En esas noches éramos sujetos deseantes, desmesura del ser spinoziano, la encarnación de las pasiones y los afectos. Y en el día, también interminable, gozosamente interminable, éramos encarnación de la razón estratégica, de la construcción de un sujeto político que diera carnadura a la voluntad de poder de la clase obrera. Nos tildaban de locos, zurdos de mierda, subversivos, apátridas,  colectivistas, agitadores del sucio trapo rojo. Uy, uy, uy. Si ese trapo rojo hablara, testigo mudo de nuestras celebraciones baquicas, sabana que supo proteger del frío nuestros cuerpos desnudos y distinguirnos en las calles como una columna compacta desafiando lo existente, espantaría a las almas bienpensantes de la moral y el orden.Amanda, querida Amanda, ¿qué nos paso? En mi caso el excesivo uso de la cocaína, las desilusiones del amor, las sucesivas derrotas personales y los tiempos tristes de esta paz de cementerios, me fueron empujando a matizar el fervor revolucionario de la voluntad siempre optimista, con el pesimismo inteligente sobre la condición humana y la organización de la sociedad. A un dialogo interminable con los fantasmas, los miedos y los sueños, a detestar la obediencia y ver en todo acto humano la carga de esclavitud y obsecuencia, junto a los deseos de libertad irrealizados.Y a vos Amanda ¿Qué te paso? ¿Qué fue lo que te empujo al goce obsceno de la respetabilidad burguesa que antes repudiabas? Una vez me dijiste que era el amor. Que te habías enamorado de un hombre maravilloso. Recuerdo haberte dicho -Estas equivocada, ese tipo es un imbecil. Y lo era. Oscuro trepador, oscuro personaje sin ideas, el eterno sin palabras que interpreta ordenes, simple dulzura al servicio de mantener pareja y vida en las normas estrictas de lo bien visto. Quizás te cansaste del exceso, la velocidad y los desbordes. Lo entiendo. Pero la búsqueda de la felicidad ahogo tu pasión, en la ilusión castradora de que el progreso lo es todo. Amanda, bella, renunciaste a tu caos, y con él al nacimiento de las estrellas. El mundo es más gris desde entonces.

fue por amor que te arranque del corazón insulte tu recuerdo maldecía sobre tu nombre me cague en todo. fue amor nada más. amor propio.  

Mujer hambrienta no devores mi corazón. toma de mí lo que quieras. sentite libre para proceder al sublime acto de la destrucción, alimentada de la furia de los tsunamis del terror rojo del amor iracundo. bebe del vino y de la sangre (guarda con ella que es veneno puro) castrame y echa mis huevos a los perros callejeros. deja que en mi culo depositen su semen los muchachos (mmmm que rico) y luego de que me arranques los ojos y rellenes las cuencas con tus flores carnívoras deja mi corazón en paz. él, ya no aguanta más heridas.

Un juez considerodelito contra la propiedadel consumo de una vacapara paliar el hambre.Alego que la miseriano es atenuante del delitoun mes de prisiónpor cada costillita saboreada en un asadorimprovisadopor cada achuraun día de pena.Para el propietario de la vacael imperio de la ley.Mugiente orden de los policías y los escribanos.Republica Argentina.

Me dijeron con tono demandante y con una bronca que salía desde las entrañas: te odio, todo es tu culpa, lo que necesito es paz y tranquilidad. Y aquí estoy yo, solo nuevamente, desgarrado y mirando expuesto el producto de la tranquilidad que no me contiene. Me dijiste paz y contemple el cementerio deseando no encontrar los restos de nuestros días.

Unas palabras que te den por culo, y no lo disfrutes. Solo eso. Feliz año nuevo.

Una gota de sangre basta para confundir ¿suicidio, masacre menstruación? se preguntan el poeta y el forense.

Bella.Como la noche en Roma con el Vaticano ardiendo.Una multitud celebratoria se concentra en las plazas.No hay orden. Solo masas reunidas en grandes asambleas humanas,Hablando la lengua del caos.Allí donde había tumbas y seres sometidos a la maquina,Hay soviet reapropiándose del tiempo.Es la constitución de la esperanza violenta que reclamaba Mallarme.Bella Como un mar enfurecidoQue despoja a los marinos de sus barcosY los lanza a navegar eternamente en busca de una ballena blanca Que anida en sus pesadillas.Bella Como una mujer tatuada,De pelvis afeitadaLa mirada fría.Amante alucinada sin corazón.Bella Como la lava de un volcánDespreocupadoQue realiza su tarea de destrucciónBajo la atenta mirada de las estrellas.Bella Como la cocaína derramada sobre el espejoEn un dialogo lucido y lujuriosoDevelando los secretos tiranos que anidan en lo más oscuro del corazón.BellaComo una cerveza helada En la madrugadaCurando heridas de un viejo amor.Bella Como la puta joven de Ferreira GoulartGritando sus orgasmos en la Alvorada.Bella y lujuriosaComo acto subversivo..

El vaso vacío la ultima mordida del pan la noche estrellada el llanto silencioso de la mujer desnuda la desolación en la nuca y la boca del estomago el nudo en la garganta de la vida una bandera hecha jirones agitada contra el viento la incertidumbre del amor la certeza de la derrota crema agria en el plato del almuerzo de los faloperos      

Te puedo decir que el jugo de tu concha que se chorrea como lava caliente hacia los pies, no va a lograr que deje de tomar cocaína cuantas veces quiera hacer de mi nariz una mediación necesaria en la ruta del éxtasis, ni que mi hígado se queje si los bares abren hasta tarde y en sus mesas corre la cerveza. no lo dudes. entre el jugo de tu concha y la cerveza la cerveza. no va a lograr que se me pare sino quiero. mucho menos va a comprar mi amor. ahora. el jugo de tu concha después de un día de lucha política, tienen otro sabor, se derrama alegremente y busca ser lamido como dulce caramelo. pero también, para hacer honor a la verdad, mi nariz de moco duro y tus labios volcánicos hacen un guiso gustoso. más cuando de la cueva de tus piernas gotean restos de semen de un muchachito y mi lengua limpia con esmero de perro tu linda concha.

Divino Mozartcomo soy ateono creo que fluya el dictado del cieloentre tus notas.Ni que los ángeles caídos se hayan prestado al coro de tu Réquiem.Si pudiera colocar mi manoen el centro mismo de la bellezaen el corazón negro de la muerte.Sumergirme allíen la húmeda vaginade los lupanares de Turquía.Ay estupido Salieri,no era el instrumento de Dios,(papaginopapagina)era simplementeel genio humanouna ironía de la belleza.