p { margin-bottom: 0.21cm; }a:link { } La noche devora insomnios. El cuerpo se sacude y un crack en los huesos del cuello y la columna son el único sonido reconocible en el murmullo de cañerías, ratas, cucarachas, gritos y autos. Silencio de paredes blancas. Silencio de espera de la muerte, del amor sorpresivo, del amanecer, del sueño. La sed apagada a sifonazos. 3 am en el verano de Mar del Plata. Fue un error tomar cocaína durante el día. Afuera todos se drogan, se emborrachan, se desean, se asesinan, se cojen, se golpean, se histeriquean, se prometen amores, se declaran odios. El hombre es el lobo del hombre decía el viejo Hobbes. La cruda verdad del estado, del pie del vigilante sobre la nuca del pibe chorro. O mejor mejor seria decir la verdad cocida en el platillo del derecho burgués, de la propiedad privada, del robo. Lamida por la lengua de perro obediente de la sociedad deseosa de propiedad. Propiedad. La esencia de la libertad en el sujeto diría el buen Hegel, llegando a la misma conclusión que la revolución burguesa. Que la libertad, la igualdad, la fraternidad, eran las formas políticas necesarias para abrir paso al gobierno del ben burgués, deseoso de orden, individualismo y desigualdad para acrecentar sus fortunas. El crimen. Hegel, el buen profesor del Kaiser, el genial maestro de Marx, Engels y Bakunin, el padre del absoluto en el bolsillo de monedas de la filosofía. Carne masticada en los platos de un restaurante por el hombre y la mujer frente a la notebook Estamos en guerra civil. Moco blanco de la pija, juguito de la concha, botellas rotas contra la vereda, vómitos en los rincones de la noche, palabras ilegibles del borracho, polvo triste de la prostituta, caricias de la muerte en el cabello de la vieja, una faca por amor y otro porque te odio. Ahoga el hedor de las paredes. El gato duerme en la mesa. El amor esta lejos. El recuerdo me abofetea. En esta misma ciudad, antes de la caída del muro. Cuerpo del joven soldado del trotskismo y la revolución política. Él, un lindo muchacho burgués parecido a Rimbaud, rizos, labios gruesos, sonrisa depravada. (¿Qué es la eternidad? El mar mezclado con el sol). Simplemente sedujo. Rompió el culo, lenta y dulcemente con una verga corta pero filosa como faca. -duele, más despacio, no, no la saques que gusta. Así, así. El cuello chuponeado y una sonrisa en la cara. Estamos en guerra. La ciudad arde y se llenan de huesos los cementerios. Un hombre que esta solo y espera.

Llegó a la una de la mañana luego de haber tomado unos pases de coca arriba del micro. Ella esta hermosa tirada semidesnuda sobre la cama deshecha durmiendo brillando aún en sueños. Su cuerpo moreno se sacude y yo no sé como ni porque -me pregunto- tengo tanta suerte cuanto durara. Cuando despierta me reprocha mi estado sudo casi no puedo hablar sus ojos se encienden con furia y me deja solo bajo la luz de la bombilla eléctrica. Zumban las moscas y corre la música de las cañerías. Es fácil zambullirse en brazos de la locura lo difícil es convivir con ella. No sé qué decirle para que se le pase el enojo; me llama mentiroso y en parte es cierto, la mentira alimenta el imaginario de la buena y mala vida. Pero en ese momento solo soy un viejo drogadicto que no quiere molestarla con sus vicios adquiridos en las batallas y las derrotas. La madrugada es calma la tenue luz de los faroles se cuela entre las hendijas de las persianas bajas, la vida vacila en los extremos del dolor y la alegría. Una sombra de ira me acaricia el cabello. Sus ojos son una promesa de fuego, su risa un estruendo de burla, su piel seda su voz el viento soplando su sexo un volcán ardiendo. No sé cómo ni porque tengo tanta suerte. Me pregunto cuánto durara.

rodabapor una oscura calle lateralde monserratentre adictos y ladronzuelos.brillaba perlada a la luzde las estrellasardia en la oscuridadde un cuarto de pensiónentre los gemidos de las habitaciones vecinasy los desbordes de locura.agua cristalinafuego en la forjaorgasmo diurnoarma lanzadacontra el parabrisasde un autodesdeñadapor ratas y cucarachas.palabras de amorante el cadaver del enemigo.una lagrima melodia de trompeta.  en lo subterraneos paseando entre lineasde Constitución a Retiro.lamiendopalmas durascon sabor a semen y cocaína.

La camarada poesíaa muertococida a balazospor un matón,un policía,un agente de las palabrashuecasy la mentira.un hilito de sangre en el asfaltobajo un sol que levantael calordesde el subsuelo,donde viven los nuestroslos que nada tienenlos que todo hacen con sus manosy sus huesos.¡no caigas!nuestras manoste sostieneny las lenguasde los tuyosrepiten a coroel nombreque quedara grabadoen la memoria de los pueblos.palabrasque nunca volverána ser dichaspalabrasque se clavancomo las espinas de las rosas.la poesía ha muerto,pero siempre renaceen el amoren la verdad en las luchas.vamos a prenderlefuegoa la ciudadpor los cuatro costados,para vengar tu muertecamaradapoesía.

Lupe palpo las venas y con los dientes apretados ajusto el cinturón al brazo. La fría punta de la aguja se metió bajo la dermis y encontró la vena. Un poquitin de sangre ingreso en la jeringa.  Lupe comenzó a inyectarse de a poco, esa bendita ampolla de morfina. Su cuerpo se desvaneció de repente. Su mente era un galope apocalíptico. Su estado certera mezcla de lucidez y alegría. Karina lo miraba con bronca. Ella también quería probar y Lupe se lo negaba. –Dale se buenito, si me das te dejo probar mis tetas, le decía Karina a Lupe mientras éste la rechazaba con el brazo. Un viejo barco atascado. El 4 y el 6 en la partida de dados. Una margarita roja haciendo de sol y luna. La oreja de Van Gogh hablando a los girasoles. Almejas a la provenzal. La concha abierta de Karina devorando pequeños e interminables penes. Un borracho enamorado. La disolución del tiempo y del espacio. La proscripción de las formas. Pura esencia. El big ban. De repente sintió un baño de baba en su pija. Karina trabajando sobre ella, su enorme culo al techo. Lupe ni deseaba, ni se resistía, contemplaba aquel intento carnal de atesorar un espíritu, un haz de luz, un instante de nada. Lupe la separo con cariño y le dijo. –Esta bien hermosa. Te voy a dar un poco. Saco la jeringa de insulina de su envoltorio. Coloco la aguja y la cargo directamente desde la ampolla abierta. Golpeteo la jeringa para sacar las burbujitas de aire, un chorrín al cielo. Tanteo los brazos de Karina y luego de ajustarle el cinto al brazo le hizo el pico. Los ojos de Karina se desorbitaron y el cuerpo se tenso de golpe endureciendo sus negros pezones. Lupe y Karina se besaron dulcemente. Como en una despedida a las puertas del infierno. Aquel lugar encantador.

El vino nunca alcanza y la noche es demasiado corta para perderla pensando en el amor. los cuerpos se desvanecen entre las sombras bajo las sabanas azules tomando pequeños pases de cocaína en los baños meando al pie de los faroles zigzagueando en las alcantarillas. la noche es un baño de estrellas humo dolores murmurados en silencio el día pura resaca.

la fiebre horada los musculos y los huesos se hinchan los ojos la cabeza estalla con las voces chillonas de la tv doy vueltas en la cama duermo de a ratos, en los otros ratos tus muecas me hacen doler de risa y tus besos son aspirinas. solo deseo una almohada hecha de tus cachetes.

no son tiempos heroicos ni tan siquiera interesanteslas balas no silban a nuestro pasoni las noches son la cuna de conspiraciones.una deshilachada bohemiade pequeñas tragediasfines de semana de reposo o resacalúgubres lunes de opresiónpuertas con cerrojos y en lugar de balcones desfloradoscámaras de seguridadel ojo de un búho vigilante.el amor es una mentira liquidauna caricia fugazcomo toda pretensión de trascendencia.multitudes solitariasacompañadeas por sus sombrasdeambulan en busca de dineroestablecido como única unidad de medida del virtuosismo humano.la poesía ya no sniffa las estrellasni se embriaga de los maressangre sudor y semenartículos del mercadola lengua de la lujuria y las revolucionesextirpadael deseo de estallar como fuegos de artificioadormecido en un limbo de ansiolíticos.la cocaína es silenciola marihuana un perfumelos ácidos una menta fuerteterremotos subterráneos emergerán imperceptibles asaltando la ilusióno seguirá el efecto narcotizante de la barbarie.pasión abolicionista del éxtasisde la historia aburguesada.

Las puertas abiertas de la percepción conducen a la nada. no tengo ganas ni de emborracharme para descubrir que hay detrás de ello. son los feos rostros de la imbecilidad barnizados la bilis verdosa del trago amargo. escupan donde quieran su triste vida. déjenme dormir.

p { margin-bottom: 0.21cm; }a:link { } Hipocondriacos sacuden su esquizofrenia entre partes perdidas de mil leprosos. Brazos dedos, restos de labios penes entre dientes de rata y mordidas de los niños hambrientos un manjar un acto gourmet. Panza llena corazón lleno y gordo obeso se caga y mientras devora un plato lleno de pastas y mariscos, el liquido marrón baja por sus pantorrillas carnosas hasta el suelo haciendo un charco del que se sirven las moscas el desayuno y la dama de rojo se arrodilla sobre el charco de mierda, y las moscas zumban su bronca por la interrupción de su comida, y la dama de rojo se saca el parche que cubre su orbita izquierda del ojo vacía y se introduce allí el pequeño pene del obeso hasta que acaba y derrama la leche en el ojo un acto de amor una mirada lujuriosa una forma de llenar el vacío de la existencia. Un eructo por acabada y un muy bien querida por la tarea.

A mis espaladas la noche guarda silencio; la sombra se desvanece; el sueño me brinda rojos labios del pasado sabor a cenizas

Vemos crisis, vemos guerras ¿que esperamos para hacer revoluciones? No es una imposición moral. La moral no lleva más que a erigir opresiones. Es una cuestión de humanidad. De no caer infinitamente en la degradación, de no naturalizar la barbarie. No necesitamos de Dios cuando bebemos un vaso de vino y esperamos por un plato caliente. No necesitamos de la ceguera para guiarnos entre calles ruidosas donde la sangre o la angustia riega las calles y los inversores compran propiedades. No necesitamos del amor, cuando tenemos sexo copn un amante que nos devora la piel y las pesadillas. Niños palestinos despedazados por las bombas racimo, fuegos artificiales y colonialismo. Las drogas ya no calman el dolor del mundo. Necesitamos revoluciones.

Me acompaña el insomnio el silencio el puño de mi novio horadando el culo y los pensamientos vertiginosos de una muchacha en celo. Me acompañan la oscuridad un haiku el tronar de los huesos la desesperación y la humedad que pegotean el cuerpo. Me acompañan todos los fantasmas menos el sueño.

p { margin-bottom: 0.21cm; } Hank querido siento ardor de estomago por la vida por la muerte por el sexo por las bebidas por las mujeres partidas por los hombres sin sueño por el pájaro azul por la oreja de van gogh por los sesos de hemingway desparramados en el jugo de naranja por el fusilamiento de federico por el cuerpo agonizante en la cama de un hospital publico por los hoteluchos de mala muerte por los mendigos por los harapos como propiedad por la navaja en el cuello por el amor enterrado devorado por los gusanos por la rubia fatal por la masturbación por los cristales rotos en la borrachera por las peleas de tipos duros por la marcha de dillinger por los escritos del viejo indecente por darle duro a la maquina de escribir y a la cerveza por la fealdad y la belleza por kid starbruks en el matadero por las cuatro paredes que te enloquecen por el andar majestuoso de la cucaracha por la musica de las cañerías y la senda del perdedor por la marcha triunfal de los caballos por los malos trabajos y el cansancio por el crimen por los vagabundos bebiendo vino en el frío invierno por la suave cagadera de una resaca por las damas del verano muriendo como las rosas y las espinas por que sí hey hank tenias razón sin la locura la vida es una horrible pesadilla

cae sobre la bocauna gota doradabrillante gema preciosapis que calmala sed de amor.

p { margin-bottom: 0.21cm; }a:link { } Un farol en la puerta de atrás para que pase el hombre negro sombra entre la sombra negritud en la negra noche oscuro en la oscuridad -negro de mierda no aparezcas por la entrada. Dice insolente el señor blanco, el señor rico, el señor con un auto importado en la puerta de la casa. No te confundas no es que no quiera ver tu negra verga de pantera sacudirse dentro del estrecho coño de mi chica. Ni saborearla un cachito. Es una cuestión de orden. Soy propietario, sos negro. Objeto de deseo y mercancía de consumo. Como una tele, la falopa o sushi. Si venís del África poco importa. Lumumba despedazado arrastrado en cadenas negro la liberación es asunto de blancos y de la gracia de occidente no brillan bien los diamantes en sierra leona negro, juguemos a daktari y clarence el león visco, juguemos a la porno hard, al poder negro partiendo el culito blanco que sangra y se caga y aguanta más y más, pero lo pagamos nosotros. Es nuestra propiedad, privilegio del amo. Mejor del África que cabecita. Dos tiros en la nuca dos tiros y a cambio nada solo sangre y los faroles ardiendo dejame que te revise cuando te vayas, de paso te palpo ahí y soy finalmente, el jefe.

Una mujer -casi vieja, casi niña- devora su manzana en el cordon de la vereda. Lleva un vestido rojo a flores y una bombacha azul que se deja ver por las piernas abiertas. Gritan los muchachos obscenidades los esposos rehuyen la mirada de su esposa (que se tocan disimuladamente) para espiar aquella vista. Enormes labios rojos que si pronuncian la sexo marchitan flores de acero. Ella mastica su manzana sin importarle como la miran o la desean, juguetea con sus piernas. Piensa que el amor no es más que un fugaz fantasma, la representación de un papel que provoca eyaculaciones en el viento otoñal que la acaricia.

p { margin-bottom: 0.21cm; }a:link { } Necesidades en una mañana fresca: la cocaína de la noche anterior (los restos imperceptibles sobre la mesa de vidrio, alguna piedrita caída) agua fría o seven up antiresaca una cremona caliente café negro un alma en fuga para que te haga una mamada (o en su defecto una porno mañanera para hacerte una buena paja) una ducha prolongada medio porro viento fresco en la cara leer en las noticias que colgaron a Kadafi (y mucho mejor que hordas comunistas incendiaron la casa Blanca) waiting a friend de los rolling stones una heineken en botellita helada la otra mitad del porro la distracción del sol (maldito vigilante de la luna)

Bebiendo café en el bar de la esquina de monroe y triunvirato. La tarde es fresca -el general invierno se aproxima- yo llevo puesto mi gorra negra mi chalina violeta mi buzo rojo mis uñas azules. Desde que sali de la clinica así son las tardes, una pequeña rutina de enfermo de sida. El muchacho que me atiende es hermoso y tiemblo cuando se aproxima de solo pensar en su mirada -dulce como el aroma del caramelo recién hecho- le pido un café y lo veo irse. Quiseira que algun día me diga: -a la mierda con el café, solo queiro echarte un polvo y yo me abriría como una rosa en primavera aunque sea el más crudo invierno y la muerte arrasara con todas las flores de la tierra.

Leyendo a Wiiliam Faulkner pierdo mi tiempo y los estribos. siento una mazorca desgarrando mi carne, olisqueo queso rancio en los rincones del cuarto. el sol incoloro brillo de las violaciones y las guerras. unto mi mano en sangre mierda  flujo saliva esperma mientras el otoño derrama sus hojas sobre las calles ruidosas al costado de la ruta. a lo Bukowski bebería hasta la derrota. pero la derrota es esta siesta apacible mientras las fabricas humean. aunque beber sea siempre una buena forma de amar la vida. garabateo letras palabras construcciones lúdicas de la mentira. antes que el verbo fue el acto. cierto. pero el acto no habla no se dice a si mismo no se revela como verdad. podría cortarme esta lengua para desterrar por siempre los discursos y martillar mis dedos para impedir la escritura. seria puro acto, odio amor locura paz en estado puro. o seria un fantasma dejado de lado en algún rincón olvidado. eso si silenciaría el dolor devoraría trocitos de angustia de la conciencia. feliz, lo que se dice feliz, es un lujo de la imbecilidad.

Si hubiera conocido a Bolaño le hubiera propuesto: tener sexo oral y eyacular sobre un libro de Borges; inyectarnos heroina el uno al otro mientras recitamos poemas infrarrealistas; emborracharnos con tequila por las calles de Coyoacan y orinar en los poemas de Neruda; refugiarnos de Godzilla en un hotelucho de El Paso; entregarnos al sueño en los brazos de unas putas asesinas; vengar a los caidos con pistolas a las cinturas al amanecer; conjurar con besos de lengua a nuestros modelos del espanto.

Era como Tony Montana. tomaba la falopa poniéndose la bolsa en la nariz. nunca Michel Pfeiffer le dio bola. pero las chicas adictas de la calle Campichuelo, le juraban amor a cambio de un par de pases. es insoportable ver como los dealers transmutan en pequeños y ruines almaceneros que te venden las estrellas y la luna. Era como Tony Montana, un pobre tipo asustado.

el caos:un enterradorsonríe borrachoa las 10 de la mañanaun árbol desnudoen inviernouna mosca zumbaenloquecidaen la ciudad se desparraman las multitudesy todo detallepasa desapercibido

El bigote de gato se ha perdido oculto entre la luna roja ylas nubes. La tormenta perfecta es un hastío, una última charla, elsuicidio de los gatos con capelinas. El hombre tigre devora el corazón y arranca con sus uñas lapiel, dejando desnudos el hueso y las venas sangrantes, de la mariconaculisuelta. Tempestades, maremotos, el agua contra las rocas destrozandolos cadáveres arrojados desde los aviones, en el sonido de las caracolas.Las sabanas y los colchones, los cuerpos destrozados carcomidospor los piojos y, las pulgas, un Stalingrado del amor.Click-click de las agujas del reloj, cálculo del valor deltiempo que todo lo destruye. Una reja pintada de verde y un largo pasillo hacia la puertade dura madera. Toc-toc. Un silencio.Fumigaron los jardines del amor y los gusanos vueltosmariposas asesinan los sueños de primavera.

No quiero morir, dijo el hombre parado frente al paredón con sus ojos cubiertos esperando la orden de fuego. No quiero matar, dijo el soldado con su fusil apuntando al pecho del hombre vendado en un camino de Granada. Adiós luna, dijo uno, perdón Dios, el otro. Silbaron las balas. Vencio la obediencia sobre el coraje, el orden social sobre la poesía. Esa noche, una luna gitana derramaba sus lagrimas.

no voy a beber cicutani cortarme las venasni arrojarme al asfalto desde un piso diez.no nada de eso.quizás llene mis tripas de alcohol y cocaína,no voy a coquetear con la muertemás que lo habitual,no voy a escribir estúpidas cartas de amorni pegare gritos despechados al amanecer,pero voy a abrazarme a la tristezade las almohadas vacías.no voy a olisquear flores marchitas del romanceo dejarme seducir por la melancolíapero voy a tatuarme en mi memoriatu nombre como una banderahecha jironesde las pasiones vividas.

Quiero chuparte el sueño quiero secarte las sienes de sudor y de muerte te quiero lejos cubierto de lodo y olvido; quiero pelarte como al hueso de los pollos despojarte de piel, reducir a cenizas todo recuerdo.

El insomnio se cuela entre las sabanas acaricia las sombras. se tira pedos frente a sueños de gloria y huesos crujientes; se hace marihuana sed pornografia; se hace silencio poema musica de motor de heladera cucaracha danzarina. El imsomnio es un amante de la noche fría.

una muecael vuelo de las moscas en la mierdaun bostezo a las tres de la tardefrente a la pantalla una pcaburrimiento eternoun piedra perdida de cocaínabesos soñadosel fin del mundoun cuerpo estallandoen la estación de Estambulpájaros negros sobre el cablela garrapata sobre el huesohace su tarea,no hay ángeles borrachos durmiendo en el asfalto.

soñé estar intoxicadoun pie sobre mi espaldaen la penumbrasombras viejasal ritmo del vientouna uña filosa desgarrándome la piel.soñé muertehomicidios perpetradosen la oscuridadmurallas cubiertas de arenaejércitos de terracota batiéndose en las tumbas.soñé viejos amoresy solo hubo silenciosangustiasamaneceres helados.