May 27, 2023 May 25, 2023 May 24, 2023 May 20, 2023 May 19, 2023 May 18, 2023 May 09, 2023 May 04, 2023 May 03, 2023 May 01, 2023 Apr 30, 2023 Apr 26, 2023 Apr 21, 2023 Apr 17, 2023 |
Mis ojos siguen hipnotizadosentre páginas vacíasque se entregan dispuestasa ser manchadas con algo de tintael frío cala hondose impregna más allá de la carnemis ojos siguen hipnotizadoscontinúa el transcurso de la nocheel bullicio parece por instantes alejarsepero todo se sigue sintiendo fríola noche, el silencio y darme cuentaque solo en mis textos tu presencia puedo inventarme. Y el tiempoquedó mudo observándote. Ya no quiero hablarde mi boca ya no saldrán palabrasinnecesarias Quiero solamentededicarme a escribirY no hablar jamás Solo deseo que mispalabras tengan tu voz con eso me basta. Más que a escribirvengo a encerrarmeen este pequeño mundoque me he inventado con mis letrasUn mundo irreal un mundo imaginario En el que puedo ver tu imagenacercarse Dejó de escribirY todo se deshace . Me lo temíadesde que comencé a escribir poesía tomé un tren sin rumboY nunca más pude bajarme de el Escribí sobre desiertos infinitos Que a ratos se transformaban en verdes paisajes como espejismos proyectados de mi conscienciaEscribi de la selva salvajeLlena de rascacielos que oscurecían el cielo indomable Gente sin rostroinconsciencia por doquier Seguía sin bajarmeNi hacia dónde me dirigiría aquel tren. Así como DonNicanor ParraEscribió del hombre imaginarioPorque yo no puedo serunx poeta imaginarix!? Se arrancó el corazóndel pecho,no latia adentro.Este comenzó a latircuando lo sostenía con las manos . Quise quedarmeen las risas abstractasen las miradas nostalgicas Quise quedarmepero ya no había más nadapalabras sin alma Quise quedarmepero ni siquiera estaba yo. Es verdadhay días en la que ya no séque escribirNo quiero que la poesíase marche de míNo quiero que la poesíadeje de latir No quiero que la poesíanos vea morir. Yo ya no tengo vidaLa deposité en mis textos Ya no tengo sueñosLos plasmé en papeles eternos . Una mirada que se escondeentre los rincones intangibles de la vidaUna silueta que caminacon el cabello recogidodelineando el contorno del sitioen dónde partió tu vida Una leve sonrisa se alcanzó a reflejar en aquel parabrisasMinutos antesde que sonará el teléfonopara dibujarme en el rostrotormentas de malas noticias. Todos los días paso por los mismos lugares, los mismos sitiosA la misma horaEsperando volver a encontrarmecon tus ojosPorque creeme queridaEn ellos, es el único lugar segurodonde puedo hallarme Al parecer , mi rutinaEs ya no encontrarte. Mientras trabajo en otros oficiosque están totalmente apartedel oficio de escribirsiento que le voy quitando horas a la vidaY que estás no puedo recuperarlasen mis textosen mis apuntesEl tiempo es relativo, subjetivoLas ideas bailan, danzan sin un lugar fijoPor mucho que la tinta de lxs escritoresSea vivir, yo vivo de manera irreverenteMañana no sé, mañana desearíaTerminar mis últimos días escribiendoComo muchxs autores lo han hechoComo a muchxs autores les gustaríaDejar entre letras sus últimos alientosSabiendo que estamos sumergidos ante la sociedad del silencio. Tu amor fallecidose reencarnó en la poesíaque te escribí. Aquellos destellos luz filtrandose en tus ojos mientras el cielo lloraba me sumergieron por un océano de ausenciasen donde solo quería encontrarte . Yo traía oscuridadla desdicha en la miradaY en cada palabra que mis labios expulsabanNo entiendo como perdí tantono entiendo como perdí tantos añosno comprendo como fue que viví sin conocerte. 10:45 .. Calenté agua en el hervidor, me preparé un café. Me dispuse a escribir lo observado durante el día, pero las ideas corrían lejos de mí.10:46 Encendí un cigarrillo , mientras mis ojos se perdían entre páginas en blanco, seguían sin salir las ideas .10:47Continuaba avanzando el reloj, que rápido se va el tiempo pensé, que rápido se nos escapan los minutos, las horas, la vida misma .Ya casi las 10:50Con el cigarrillo ya casi consumido y el café servidoMe acompañe del silencio y claro continué escribiendo tantos sin sentidos varios.10:53No sé que me sabe más amargo, mis escritos o mi café sin azúcar. Siguen caminando junto a míLas palabras que nunca me atrevere a decirteSiguen caminando junto a mí las promesas que te hiceque no alcanzaron a salir de mis labios Siguen caminando junto a mí estos sentimientos de nostalgia solo ellos saben hacia donde voyy en donde terminaré después de escribirte tanto. Sí mañana muriera desearía que mi funeral fuera en sus ojos Sí mañana muriera desearía que mi último aliento se lo lleve su cuerpo Sí mañana muriera desearía hacerlo escribiendo. A veces con los ojos desborbitadosHabitando galaxias lejanas Mundos extraños A veces sin palabras en la bocaaparentemente solo en las manos Con los pies cansados Pisando una y otra vez el mismo asfaltoA veces con un cigarrillo en la boca y con el miedo atravesado A veces soy yo Y otras un ser desorientado . Gracias querida amigapor ser tantas vecesuna compañera virtualcuando el mundo realse me caía encima. Ella se creo un mundo en sus escritosYa no se sentía parte de esta pseudo realidadAgarró su lápiz y un papel en blancoY comenzó a imaginar su mundoA escribir hasta el cansancio de el Un mundo aparte en el que quería habitarY de allí nunca más salió. Me hubiese gustado tantosumergir mis sueños de infancia,en mis ya cansados y somnolientosojos de adulta. Estas palabras me arrastraránal atardecer de tus ojos. Su nombre me quitó la razóny también la fuerza. Empecé a escribir poesíacon los ojos vendadosen un país enajenadodónde me enfrenté a demoniosviendo mi reflejo en este espejo blancollamado cuaderno de vagas y errantes ilusionesque azotan los pensamientos directo al asfaltocomencé a darme cuentaque para escribir poesíadebía hacerlo con los ojos vendadosabriendo los ojos del almaporque los sentidosno bastanpara plasmar en este papel, lo que llevamos años callando Me desnudé con las palabrasmostré mi fragilidadmi parte más humanason este conjunto de letrasrayadas en una hoja de blanco papel Escribir una odaa lo que se od(i)a Abrieron la ventana para ventilar el lugar. Una fuerte ventisca se dejó entrar a la fuerza,esta comenzó a desordenar mis pensamientos,algunos arrancaron lejos, partieron a no sé dóndepero ya no los encuentro por ningún lado, les juro que revisé todos los rincones de mi memoria . Y quizás lxs poetasvemos con los ojos del almaLo que otrxs ven con ojos de cristal. Necesitaba sentarmea escribircomo si esto se tratase de una terapia.Encender un cigarrillo mientras el humo, aquella bocanadade humose balanceaba frente a mis ojosa mis cansados ojosque parecían querer cerrarse solos,pero ahí me encontraba yoacompañada de un cigarrillo que se consumía tan rápidocomo se nos consume la vida. Tienes un hogar en mi almaque siempre que necesitespuedes habitar . Sumergí mis palabrasen un océano inconmesurablede nostalgiasApaciguando ausenciaspara traerme calma,mi cuerpo parecedesvanecerse en el oleaje del mañana,mientras continuosumergiendo mis palabras. Que fortuna tienela persona que puededespertar los amaneceres de tu alma . Y quise que mis ojos la besarán Pero teníamos kilómetrosde palabras de distanciaDemasiado silencio nos aguardabademasiado frío Su piel ya estaba heladael corazón conmigo no le palpitaba los sueños no le daban alasAl parecer solo pesabanMis ojos ya no podían hacerabsolutamente nadamás que soñarlay continuar soñandoque siempre podrébesarla con mis palabras. Desde que te fuisteMe dediqué a olfatear granos de caféPara olvidar tu aroma . Observa y escribeObserva y escribeRepito una y otra vez en mi cabeza Pero no basta con abrir bien los ojosY disponer las pupilas para guardar imágenesDe lo que transcurre frente a ellos Sino que aprendíQue hay cosas que debes observarCon los ojos del almaPara luego comenzar a escribir. Me sumergí en sus ojosY desde ahí empecéa escribir poesía. Ella necesita sentirseobservadaLamentablementeYo estoy ciega. A alguien más le pasael encanto de escribir en el transporte público?mientras observas rostros de cansancio físicoY emocional...Intentas decifrar expresiones,conversaciones sin entrometerte por supuestoCada historia de vida es interesanteCada historia tiene lo suyo, sus matícesSus coloresPrefiero escribir de todo aquello, intentar hacerloPor lo menos, antes de mantener mis ojos fijosA través de la ventana y sumergirme en cuantoPensamiento nostalgia llega a mi memoria. << Inicio < Ant.
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Fin >> LA CINCUENTENA... Si cuando brincas la cincuentena, te levantas de la cama una mañana y no te duele absolutamente nada… lleva mucho cuidado, mucho, porque puede que estés muerto. Me pone de muy buen humor el hecho de que todavía, muchas mañanas parece, como que amanezco con la promesa de una alegría al despertarme con una bonita erección… Pero, si no puedo disponer de la oportunidad de cumplir con la alegría de tal promesa, lo primero, me cuelgo del cuello las gafas de cerca. Luego, legañoso y espeso por el sopor perezoso, me llevan mis pasos al baño, bostezando, lento. En el trayecto, alivio con gusto y sin pudicia esos irresistibles picores inguinales que a los hombres nos avasallan recién levantados. Así adormilado, entro, enciendo la luz, y en tres pasos más me planto frente al retrete; termino de rascarme, y meo… Y al mear, aunque no mi buen humor, sí va cediendo poco a poco lo enhiesto de aquel ánimo inicial. Y así, ahí me quedo, unas veces pensando en ello, y otras sólo me quedo embobado, rascándome un ratico más. Por favor, termina de leer el escrito en mi blog. Graciaaasss... https://historiasenunfolio.wordpress.com/2019/06/21/cincuenta/ |
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