Ni lo uno Ni lo otro Corazón Entiende Que no debes confundir Simpatía con amor No puedes confundir el sol de madrugada con el sol que muere en cada atardecer.

Me arranqué los ojos para comenzar a escribir. 

Guardó en su armario Sus mejores risas  Y empezó a vestirse De tristeza.    

 Que es vulnerabilidad?  Yo, lo escribí, pero no me atreví  a leerlo, tengo un extraño efecto retardado con lo que pienso y siento.Es como por así decirlo poca comprensión emocional con mi cuerpo? Si le buscase una descripción, puede que esta me calze como un buen ejemplo.Me cuesta, no expreso de inmediato, tiendo a nublarme , a retrasar los momentos, las oportunidades y cuando las siento de verdad, es muy tarde para aquello.Pero volviendo a la pregunta, que es vulnerabilidad para mí.Yo.Yo y yo y yo y yo.Soy vulnerable, pero no observandolo desde esa vulnerabilidad que nos acobarda, porque como cresta se nos ocurre decir que tenemos miedo? Que le temes a lo desconocido? Que eres frágil y tienes más sentimientos? Noo inconcebible , en este puto mundo actual, vale más volverse de acero, que aceptar que somos de vidrio, porcelana, loza , del material, que se te plazca, ese que se rompe y que no vuelve a quedar igual, pero que de sus partes rotas, puedes formar otras cosas , un mosaico, etc Arte sí es que quisieses.Y sí,me cuesta hablar en público, me cuesta describirme, me gana el pudor, parte de mis vulnerabilidades, pero no tengo miedo de decir que soy vulnerable o por lo menos de escribirlo.Tengo más miedo de decir que soy indestructible, que soy una personx que nada ni nadie puede romper.Mentiras! Sí me he roto, sí soy cobarde, sí tengo miedo, sí soy vulnerable.Mis letras son vulnerables, mis textos, mis palabras, todo de mí es vulnerable.Dispuesto a romperse una y otra vez.Ya perdí el miedo a romperme, hace rato que ya perdí el miedo , ahora me dedico a conocer más mis emociones, porque también nos está haciendo falta, sentir un poco más y dejar de ser un puto ser inerte  frente a puras pantallas.  

 Cuando es rojo , su mirada quema como fuegoCuando es azul se vuelve intangible como el viento  Cuando es verde , se siente tan  viva como las plantasCuando es amarillo, ella es luz entre  tantas personas sin almaEl gris  cuando amanece  con el corazón nublado Negro cuando la tristeza le brota por los párpadosCafé , tierra a la que retornará cuando  su cuerpo decida pasar a otro plano Sí me hicieran escoger Qué color es el que más le resalta? Yo me quedo con su color piel.     

 Un perfume Una fragancia Que no destiñe En la piel se estanca Las manillas del relojDanzan inquietas Provocando nauseas Con los números Eterna calma Con las letras   No tenía a nadie que me escribiera nadie que me llamaraEra yo acompañada De la noche amarga Mientras la luz De mi alma  poco a poco se apagaba.   

 Su cuerpo un lienzoen donde todos los paisajes pintados se verían perfectos.Sus ojos como las hojas de un cuadernoEn la que cualquierx poeta quisiera escribir hermosos versos Su voz fue siempre la sinfonía que calmaba mis tormentos Ella es arte de pies a cabeza Lo único que puedo decirles Es que ella nunca Dejará de ser absoluta poesía ,la poesía más bella Que nadie podrá escribir en añosEso siempre será ella.    

  Tus labiosBesarán otros labios Tu piel será acariciada por otras manos Yo me quedo con el efímero consuelo De que solo voy a escribirte por muchos años   Y esa es la única formaque tengo para sentirte más cercaSolo trayendo tu imagen a mi memoria Para que siempre seas eterna en todos mis poemas  

Escribir Para intentarse describir Despojarse de los recuerdos Las vivencias Para evitar conservarlasY que ellas nos hagan Volver a sufrir. 

Muerta o viva Espero siempre Poder recordarte.   

Sino puedo ser de ella Me basta y me sobra Que lo sean mis poemas. 

  El halago no es de ella por escribirle El halago es mío Porque escribirte a ti siempre me parecerá fascinante.     

A ella muy rara vez Le mostré mis escritos Cuando se marchó Le dediqué uno Y ni siquiera lo leyó Creo que ahora entiendo Porque decidí escribir en silencio. 

  En el mismo balcón de siempreescribiendo Mientras el frío cala hondoUn viento sopla fuerte como si quisiese llevarse las ideas de mi mente   En esta ciudadNadie parece escucharse O es que simplemente No hablamos lo suficiente?    

Recicla y (re)utiliza De todo, menos Lxs amores. 

 Al amor le hablé de ti Le conté que a todas las preguntas tu nombre siempre es mi respuesta    Al amor le hablé de ti Incontables veces hasta quizás mariarle  Al amor le hablé de ti  yno sé si me atrevería a contarte.   

Comencé a escribir versos sobre cada una de las heridas que ella traía en su cuerpoFue la única forma que encontré para demostrarle mi afecto .   

Tenía tanto escrito en su miradaTantos versos Tanta prosa No entiendo como ella no puedePercatarse de aquello  No entiendo tampoco Como su  compañero  de al ladoNo es capaz de ver No es capaz de escribirle algo De recuperar su risaDe traer de vuelta esos versos que la mantienen viva Si no lo hace pronto Esa bomba terminará explotandoY sin ella , esta poesía Solo estará sobrando.            

  Me atrapé en su libro Él fue mi profesor de Literatura, durante mis años en la Universidad , nunca le presté mayor atención, mientras mis compañeras no paraban de hablar del profe rico, el profe de acá para allá, y a mí eso me tenía cansada, a mi lo único que me interesaba era entender en sus clases y chao.El resto me daba absolutamente igual, su fachada, su corte de pelo, su barba, todo me daba igual.Hasta que llegó ese fatídico día por decirlo menos, empecé con terapia por que llevo una depresión severa por años, que me tiene empastillada de lunes a domingo , entera.En una de sus clases, fui la última en salir, mal ahí , ahora que lo pienso bien, no almorcé, venía con una especie de crisis de pánico y entre tanta pastilla, con el estomago vacío me desmayé, delante de él. Mi cuerpo cayó como saco de papas al piso del salón de clases.El Profesor, corrió en mi auxilio. Me llevó amablemente a la enfermería de la Universidad y me acompaño hasta que recobre el conocimiento. Después de ese evento, me preguntaba casi en todas sus clases, Amanda como te sientes hoy? Si necesitas salir, dale no más, no hay inconvenientes.Y así comenzó una especie de buena onda, que continuó hasta que terminó el semestre.Después de mucho tiempo, no me lo topé más en clases, mis compañeras me contaron que estaba trabajando en un instituto cercano de ahí .Hasta que de la nada me lo topé , no se si inconscientemente pasé por ese instituto, no lo recuerdo bien, estaba super empastillada. Me hice la loca, para pasar desapercibida pero escucho mi nombre y lo veo acercarse.Amanda!! Amanda!!! , hola profe Marco como le va? Le dije, no me atrevía a tutiarlo, siendo que teníamos poca diferencia de edad unos 8 años no más.Me contó que estaba haciendo clases en el Duoc, que extrañaba hacer clases en mi Universidad, pero por lucas tuvo que cambiarse de trabajo, le conté que ya estaba egresada, con planes de preparar la tesis .Y me abrazó! , no me espere ese abrazo , me llegó a quitar el aire, me puse de todos los colores yo creo.Me invitó a un café cercano , accedí, nos tomamos el café rápido y me dijo dame tu mail, para que estemos más en contacto, por si necesitas ayuda con lo de la tesis.Yo ,me dijo estoy preparando mi segundo libro, que planeo lanzar a fines de este año.Le dí mi mail y nos despedimos, tenía que él volver a su trabajo y yo a casa. A pensar en lo que me estaba pasando con su especie de.preocupación, cariño como si me viera como amiga, si nunca fui ni su alumna favorita yo creo. Estuvimos años en contacto por mails, miles de mails, uno tras otro, a veces mínimo 2 a 3 mails al día, para mí, era como una especie de fantasía adolescente, que siempre desee, eso de enviarse correspondecia y que la respuesta fuera casi inmediata, produjo diversos sentimientos que pensé que ya no iba a sentir por nadie más.Me habló de su nuevo libro y me invitó a su lanzamiento, llegué , no sé como, algo empastillada sí, pero llegué, ví mucha gente, casi todos desconocidos, él se acercó a saludarme ,con una sonrisa inocente, había olvidado su sonrisa, ya habían pasado meses desde ese café y desde los mails que no lo veía.Me presentó a su mujer y a sus dos hijas chicas. Apenas me salía la voz, nunca me dijo que era casado y yo tampoco nunca pregunté más allá. Siempre nuestro contacto era hablar de la vida, la muerte, las dudas existenciales, literatura y autores varios que nos recomendabamos, pero nunca de temas privados y personales.Me regaló su libro firmado y me dijo, espero lo disfrutes, y espero también que me mandes tu opinión acerca de el por correo. Le agradecí el gesto, lo tome con las manos sudadas, temblando pero lo intenté disimular , me despedí de su mujer y de sus hijas, estuve un par de minutos más y me fui, no sé a donde pero arranqué de ese lugar.Con el libro en el pecho, me pesaba ese libro, él me habló tantas veces de su libro, de como estaba preparandolo.Que sentía ese libro como mío también en cierto modo. Él agregó mucho de nuestra correspondencia y la plasmo en su libro de 10 cuentos.Después de eso , no quise verlo más, ni responder sus mails, me sentí engañada, me engañé a mi misma por enamorarme de una ilusión que mi cabeza había creado.Su buena onda, su simpatía, nunca debí confundirla.Llevo 4 años sin saber de él, pero espiandole cada cierto rato sus redes sociales.Y llevo de esos 4 años en que no lo he vuelto a ver, leyendo una y otra vez su libro, hasta que sus páginas me dejen de doler. 

 Se sentó a escribir, agarró un café a medio terminar que se había servido hace un par de horas atrás. Pensó y estaba convencida que escribir, fuese lo que fuese, le traería calma, le traería la libertad que tanto añoraba .Miró mil veces lo que escribía y procedía a borrarlo una y otra vez. No se sentía convencida de esas letras, que para ella no eran más que una ensalada cesar sobre la mesa, nisiquiera eso significaba para ella su escritura.Quería Libertad en escribir y que las ideas fluyerán, pero el sentimiento de frustración la invadía cada 5 minutos, no se estaba encantando de lo que sus pensamientos, sentimientos vagos la llevaban a marcar  en esas páginas.Prefiero dejar las páginas en blanco ,esbozo ,varias veces.Se agarró la cabeza, observó la ventana , vió su reflejo, sus ojeras , su piel demacrada, no puede ser que ya pasados mis treinta no se me ocurra nada, pensó para sí misma, mientras se miraba una y otra vez, encontrandose un sin fin de defectos, como los que hallaba en sus textos. Leyó ensayos ,novelas, poesía , libros que llevaba años por acumular, para sacar ideas, inspirarse, pero nada la animaba.Hasta que llegó a un viejo cuaderno, que había olvidado que tenía. Era de ella misma, de una adolescente, con las emociones aflorando, enamorada de la literatura, enamorada de escribir , de plasmar sus emociones en cuanto papel se le presentaba.Que me pasó? Ya no soy la misma, desde hace cuánto perdí el amor por escribir? Siendo que escribir me mantiene viva? Por la rutina olvidó hacer lo que más quería, en el formato que fuera, en el lugar en donde ella estuviera.Cuando se trataba de escribir a la fuerza, solo se sentía angustiada, sabía que por mucho que su editor la obligará a tener el material lo antes posible, solo le traeria sentimientos de angustia. Ella quería Libertad en su escritura y por fin se estaba dando cuenta, que escribiendo obligada , no la conseguiría nunca. 

 Me metí en la aventura de leer los mailsQue ellxs dos se envíabanQue envidia me preduce,que alguien responda tus inquietudes, ya sean existenciales o de la índolede lo que se te ocurreen el instante de escribir.Y es que creo que no hay detalle más hermoso que te respondan lo que escribes.     

  Le preguntaron al muerto Que opina usted , del lugar en dondeSe enterrarán sus restos? Que opina usted de esta tierra?  El muerto respondióY que voy a saber yo , si me compraronEl féretro más caro , si me entierran en el parque del sendero o tirarán mis restos al mar,no me haga semejantes preguntas de mierda,Entienda que no me interesa ser el más rico de este lugar. 

Tengo miles de atardeceres Escondidos en esta tierraQue me gustaría que ella conociera  Espero que no se espante Espero que entienda Todos pisamos  el mismo caminoCon distintas suelas.       

Cándida voz  Que acaricia mi pecho Que adormece mis tormentos Se estremece En mis pensamientos Me hace querer odiar las horas Y este maldito paso del tiempo Cuando no la escucho, cuando no la siento  Por eso pido , por eso digoEl día que me falte ellaTraiganme una copa Voy a emborracharme Beber hasta que no me quede sombra.      

Quizás morirán mis versos entre páginas ,como estaO como aquellas Yo quiero que mueran por siempre en el océano de sus ojos  Aunque yo me quede sin respuestasQue los versos hagan lo suyo Que bailen fuera de mis manos Porque tenerlos aquíSin que ella sepa Es condenarlos a morir de la peor manera. 

Como puedo sacarla de mis poemas !?Ella ya es felíz Y yo aquí sufriendo por quererla Creo que empecé a quererla Porque fue la única Que miró mi alma de poeta   

Sus pupilas se dilataron Sus labios cada vez más helados Su piel erizándose Mientras el placer Se nos escapaba por las manos  Las palabras quedaron mudas El silencio fue nuestro único acompañanteen ese cuarto .Mientras duró, Lo que creí que sería para siempre. 

Recuerdo las horas muertas Que caminaban Una tras otra Tratando de mantenerme despierta Perdí la noción del tiempo Cuando su voz la sentí cercaEra solo un recuerdo más Que naufrago por una memoria desiertaSentí el cuerpo pesado  corazón de plomo De  metal oxidado Me puse a rezar  Para que en el crecierán aromos  Pero él de arriba me mintió Y le dije, parece que hoy conmigo te has equivocado Todo se fue borrandoMi rostro, mis manos , En cualquier momento Este huracán arrancaría Arrancaría con todo a su pasoNo dejaría nada Más que escombros Y este cuerpo abandonado.         

 Se bajará el telón Y temo que nadie pueda verMás allá de tus mejores personajes Más allá de la absoluta ficciónYa no necesitarás de un guión  No necesitarás maquillaje Porque yo siempreCreeré que tu mejor actuación Es cuando te muestras tal cual eres.             

Su nombre revoluciona Cada parte de mi ser  Me tiene En el delirio De querer acercarme a escribir En su piel, cuando sienta frío  Su nombre  ,un lenguaje   desconocido , que mi corazón no podía comprenderHasta que escuché su nombre llevo el alma de revés  Ya no veo los atardeceres oscurosYa nadie más que ella se esconde en mi mirada solitaria  Eso es su nombre para mí Lo es todo Y yo para  ella sigo siendo nada.   

Esta poesía Ya no será interesanteel día que deje de hablar de ti .  

Lo conseguiste, querida mía Tu imagen se introdujo En mi corazónEn mi consciencia Y en cada una de mis letras. 

Quise participar en un concurso de poesía porteña ,hasta que pseudo poeta interfirió con un poema de su autoríaComo si quisiera que compitieran ambas rimas  Pseudo poeta sabe que no llevo los mismos años que élescribiendo, para eso tendría que yo también tener 70 Yo no viví esa época ,Pero el sufrimiento lo llevo de distinta manera Y la competencia no es con él Yo compito sola con mis propias letras. 

 No me atrevo A escuchar el silencio De mi soledad Prendo un cigarrillo Para sentirme más acompañada Con  música  en los oidos  Mientras tomo un café casi frío . Mancho esta hoja en blanco Con palabras pasajeras Siempre con palabras pasajeras.  

Ya no sé Si los besosSe dan así nada más? Se piden? O se imaginan?  

Fría será la noche Que te desviste Mientras tu silueta camina descalza Por mis emociones.Como puedo dejar de escribirte?Sí solo veo distancia entre tu cuerpo y el míoNecesito dejarte este mensaje ,de alguna manera, entre tanto escrito Antes de que el tiempo nos borréY nada de esto Haya sucedido. 

Gracias a ti construí otras realidades en mi cabeza.Comencé a escribir para sentirte más cerca solo para sentirte más cerca .  Si tú no  lees dime , Que sentido tiene escribir?Estas rimas, no tendrán vida Nada tendrá sentido  Si tú no lees, ya nada de estovaldrá la pena.  

He sido agua He sido fuego He sido carne He sido alimento He sido miedo He sido entereza He sido nada He sido todo Y también he sido de ella  He sido materia Fui materia Ahora soy solo unx ser que vive presx    

Admitiré una cosa Y sé que no estaré orgullosa de aquelloYo prostituyo mis textos Sí, lo asumó, los prostituyoMe siento como una " trata de letras "El problema Es que no me pagan por hacerlo.  

Quisiera despojarme del paradigma continuo a ser como el resto desea que seas .  A ser lo que no eres, ni serás,aunqueluches con ello, la vida entera.  Tendré que despojarme de las ideas Que algunos consideran sucias,Pero para mi, son tan certeras.