MADRE     Me hundo en las profundidades de los mares me hundo en las profundidades del universo y en las profundidades de mis pensamientos. En mi universo me pierdo en mi universo me encuentro en mi universo me hundo en mi universo me elevo. Giro, giro, giro, asciendo y en mil colores estallo me fundo en la nada y el todo. Soy noche, soy luz, alborada y ocaso, soy viento, soy lluvia, soy flama, soy perlas, soy corales ,soy ágata, rubí, esmeraldas, diamantes, oro, plata, soy diosa ,soy hada, soy humana, mujer, hasta la cumbre elevada, soy todopoderosa,soy madre.                                               DOLORES FLÁNDEZ     GUERRAS HURACÁN     La naturaleza tiembla como novia pudorosala arremetida del vendaval que se aproxima todo está quieto ni una brisa ni un ruido el olivo tiene un estremecimiento de frío los pajarillos como bólidos se apresuran en regresar a sus nidos con mi corazón estremecido espero y suspiro. Por el televisor llegan noticias del horror de esa horrenda guerra sin razón matanza, sufrimiento, llanto terror. Un terrible huracán segó vidas al pasar un volcán en erupción lanza lava sin cesar. De pronto a torrentes la lluvia descendió un relámpago, un rayo, un estruendo. La naturaleza vejada, se limpia, se lava ha sido ultrajada, humillado su pudor la tierra envenenada vomita su dolor el mal llamado hombre ese insecto las entrañas le comió nada detiene este enjambre de langostas estas guerreras y horribles hormigas rojas estas insaciables termitas que todo devora en su locura no dejará nada para la posteridad su mente ofuscada no teme a nada terremotos, aluviones, marejadas, tempestades, ciclones, volcanes en lavas él sigue adelante sordo, ciego con su metralla entretanto la naturaleza estremecida solloza.                                                  DOLORES FLÁNDEZ  

SOÑADA APARICIÓN.     Voy a esculpir infatigable tu palabra hasta encontrar la médula deL encanto.   Veo cómo la nieve recorre el salar hasta mi pecho donde permanece a la espera de saberte intensamente cerca. LA MANO DE NADIE

A LOS QUE YA NO ESTÁN       Se me encoge la memoria de tanto recordar   mis ramas temblorosas nacientes de este sur.   Temuco, Loncoche, Pitrufquén   mis queridos parientes ya reposan lejos   de esta cuna verde y húmeda.   Hoy en la tristeza se pasean y respiran este sol   cubierto de nostalgia   con olor a leña quemada por la mano que ahuyentó   las sombras.   Se me agota el pensamiento de no poder alcanzar   ni siquiera los despojos de sus voces   ellos, todos ellos con el silencio de espinas   me azotan la mirada.   Rostros, veo rostros empapados de aire   que recorren esta larga carretera austral. LA MANO DE NADIE.

DESTINO SIN REPARAR         Amanece entre hilos transparentes  con lluvia de ayer.   Se abre el bostezo a descubrir el error  de tanta palabra que flota.   La estridencia golpea el pensamiento.   El dibujo de tu sonrisa aplaca la teluria de nuestros pies.   El color de tu visión enternece hasta la miseria  más irreparable.   Pero sigo creyendo que no hay fuerza capaz   de vencer el movimiento de lo eterno a lo demencial.   Y así nos vamos, en la única aceptación   de voluntades implacables.      LA MANO DE NADIE

Soy protagonista de mi propia existencia y no sé qué hacer con ella. Me rodea por la cintura, invade mi tiempo que transcurre debajo de mis rodillas.      Me ahoga la vida con su muerte estrafalaria, se posesiona hasta el punto de ofrecerme el encantamiento y dejarme luego sin nada otra vez.      Lo cierto es que ya muy poco me seduce el tránsito de ocupar en algo este escaso tiempo.      Falta poco para llegar a la meta desconocida.      Falta un poco para iniciar otro nuevo quehacer.           Invades mis zonas mentales, entras a este punto donde, una especie de diálogo entre tú y mi escritura, que reposa tristemente, casi indefensa a la escrutadora máquina pensante, me estremece. Pero no me importa, sigo la ruta por el trazo indeleble hacia mi centro perpetuo.(en la noche)   De a poco marchan las voces que acompañaron mis días. Hoy aparecen otras, me dicen cosas.      Palabras con formas oscuras, cubiertas de moho.      Palabras transparentes, con olor a sol y viento.      Palabras que están por nacer de unos labios vírgenes.      Palabras que descansan en la quietud del pensamiento.        Al igual que tú, yo también quiero palabras , no importa cómo vengan, aquí elijo las que me sirven y las otras, las guardo por si acaso.          La palabra es el cuerpo que transporta una idea. Pues bien, deseo devorar ese cuerpo con ansia de sibarita y así nutrir mi elemento, para rumiar después silenciosamente el resto de este andar.(en la mañana)   MARCIA FLANDES. JULIO, 2006. CONCEPCIÓN.     LA MANO DE NADIE

SEÑALES DE VIDA Tenía toda la intención de plantar las semillitas en un macetero, debajo de la ventana, dentro de la cocina.Siempre llamó mi atención el diseño de la hoja, posee una belleza enigmática; es como un símbolo de algo evocador, de un futuro inimaginable.Aún conservo extrañas experiencias después de inhalar el místico humo.Sin pretender hacer una apología de esta delicada figura verde con rasgos femeninos y embriagadora mirada, es quién te transporta a otra realidad.El "pucho" me trae a la memoria aquella escena ubicada en una rancha, con piso de tierra. Algunos rayos de sol se colaban por las rendijas, telarañas viejas con restos de mosca, temblando por la brisa fresca de la tarde. Allí estaba la Silvia, sentada en un cajón manzanero con las piernas separadas, el vestido delgado con estrellitas le cubría parte de su cuerpo tísico. Tosiendo siempre, con el humo llenándole la boca hasta dejar los dientes amarillos y un aliento a cenicero trasnochado. Sus pómulos sobresalientes sostenían una mirada apagada, a pesar de sus 17 años. Sus pestañas las encrespaba con una chapita de refresco "Nobis"; con un cepillo gastado se aplicaba pasta de zapato, betún "Nugget" en las puntitas "para que se vean largas"  decía, al momento en que sostenía con su huesuda mano el espejo antiguo trizado, después con un fósforo usado se hacía la línea en el párpado.Así se maquillaba la Silvia para más tarde ir a juntarse con el "mijito rico" que la hacía llegar hasta el cielo, en medio del arenal de B. Norte.De ella sólo queda una corta historia y su voz alegre cantando: "corazón, corazón contento, corazoón, corazón, corazón dormido, coorazoón..." LA MANO DE NADIE

CUANDO TE HACES PALABRA EL UNIVERSO SE INCRUSTA EN MI SEMILLA CUANDO TE HACES PRESENCIA NACEN TODOS LOS TIEMPOS ANCLADOS EN LA MEMORIA.  LA MANO DE NADIE.

CAMPO SANTO  Los sepulcros mantienen como rehén  los movimientos.  Ya no serán  los abrazos  parte de la casa campestre.  Ni oiremos todas esas palabras entrecruzadas. Apenas queda visible una estancia solariega con sus castaños y Nadie. Sin manos que rieguen como antes en el tiempo que jamás sucedió. Porque todo es parte de una siniestra equivocación que deja a su paso nichos mudos. Ahí perdura todo el silencio encajonado ahí dialoga con la eternidad del gran vacío.  "El olvido es el sudario de los muertos" * no están, no están, no están. Permanecen, permanecieron, permanecerán inmóviles, inmóviles, inmóviles. Ya no son, nunca estuvieron nunca estuvimos. Estamos soñando. Alguien nos hace crecer para después devorarse nuestros sentimientos. Nos destinan al "descanso eterno" hasta convertirnos en lo que somos NADIE.

UN ÁTOMO DE DOLOR.     La calle huele a pisadas ebrias, se me instala en la memoria y no me deja respirar. Un sorbo de esos delirios termina en las aceras chorreando amnesia colectiva. Los nombres se desvanecen en medio del humo que cubre el acantilado. Si alguna vez navegamos en busca de lucidez, nos tropezamos con el más trastornado de los desamparos, el más triste de los sueños. No importa el motivo ni la razón hay que salir a besar el aire porque para eso estamos. Dónde la cavidad que nos ofrecemos cuando arrecian los latidos? La palabra se estremece de tanto agobio por carecer de lo imprescindible. La hermosura del argumento se diluye toda la noche en aguas que conducen a ningún lugar. La fantasía de un holograma yace en la puerta del holocausto. Espantosamente un niño busca a quién dispararle sus balas imaginarias. Cerca del muro un perro negro afirma sus huesos esperando que cese su propia desdicha. Equivocamos el rumbo en esta órbita. La explosión nos lleva a las pasadas constelaciones. De qué sirve este puto oasis en medio de la ausencia?  De pronto el planeta enmudece, ya no hay respuesta. Las voces quedan sepultadas en este lugar. Labios de nicho nos rodean. La pregunta vaga entre velos hasta encontrar el motivo de tan minúscula forma existencial. El viento seco deja llagas en la respiración. De qué sirve la alegría si los recuerdos están llorando? Somos memoria y vocales en esta indigencia. Nos robamos los sueños, nos alimentamos de utopías y nos quedamos mudos, atónitos frente a esta vastedad, soportando en este rincón del universo.  LA MANO DE NADIE.

 DE VUELTA A LA GRAN METRÓPOLIS, CON LA ESPALDA Y SU PESO DE NOSTALGIA, ABSURDO, MIOPÍA.UNA CERVEZA, EL HUMO, ACOSAN HASTA QUE AMANEZCA EN ESTA SOMBRA INÚTIL. ALGO SE CONSUME EN EL TIEMPO HECHO CARRUSEL.EL TEMOR SE ESFUMA A LA 1:30 A.M. EN ESTA EXTRAÑA MULTITUD, DE SERES BULLICIOSOS, BENDITA RESONANCIA.HE DE SUPONER QUE SIGA PRESENTE, A PESAR DE LA OTRA DIMENSIÓN, LIGADA AL PENSAMIENTO.FALTA POCO PARA LLEGAR A MI RINCÓN.AUNQUE SIGA EN EL EXTRAVÍO DE ESTE ECLIPSE, AQUÍ ESPERO.HASTA QUE VENGA ESE VIENTO DEL SUR Y DISIPE CON SU MÚSICA, TODO EL SOL QUE SECÓ MI ESPERANZA DE VER LOS RESTOS DEL GRAN OASIS.NOS ENVOLVEMOS DE  A POCO EN LA MARAÑA, EL BALBUCEO, DE NUESTRAS COSTUMBRES.PARA DESPUÉS SUCUMBIR EN LA DISTANTE DERROTA.PERMANECEMOS DESFALLECIENTES EN LA CONTINUIDAD DE NUSTROS DESPOJOS.ENTRAMOS EN EL ÉXTASIS DE UNA LOCURA COLECTIVA, EN EL ESCAPE INTERMINABLE QUE UNA SOLA NOCHE PUEDE OFRECER.VIERNES, 25 DE FEBRERO, 2005. SANTIAGO.

BENEFICIOS DEL BUEN LEER   Leer ayuda a desarrollar lugares del cerebro inactivos, en donde la imaginación es parte importante en el proceso de la evolución humana-espiritual. Leer eleva el conocimiento a las regiones más insospechadas. Se conecta a su esencia más sabia, adelantándose en el tiempo y activando nuevas posibilidades en conquistar otros mundos, otras realidades, otros universos, otros sueños. Leer en silencio alarga la vida y al hacerlo en voz alta cruzamos el umbral de la eternidad. Las palabras quedan resonando para siempre en la mente y en la emoción. Leer otorga la posibilidad de comer del árbol de la ciencia y saborear el placer de libertad.     MARCIA FLANDES

UN ÁTOMO DE DOLOR.      La calle huele a pisadas ebrias, se me instala en la memoria y no me deja respirar. Un sorbo de esos.delirios termina en las aceras chorreando amnesia colectiva. Los nombres se desvanecen en medio de humo que cubre el acantilado. Si alguna vez navegamos en busca de lucidez, nos tropezamos con el más trastornado de desamparos, el más triste de los sueños. No importa el motivo ni la razón hay que salir a besar el aire porque para eso estamos. Dónde la cavidad que nos ofrecemos cuando arrecian los latidos? La palabra se estremece de tanto agobio por carecer de lo imprescindible. La hermosura del argumento se diluye toda la noche en aguas que conducen a ningún lugar. La fantasía de un holograma yace en la puerta del holocausto. Espantosamente un niño busca a quién dispararle sus balas imaginarias. Cerca del muro un perro negro afirma sus huesos esperando que cese su propia desdicha. Equivocamos el rumbo en esta órbita. La explosión nos lleva a viejas constelaciones. De qué sirve este puto oasis en medio de la ausencia? De pronto el planeta enmudece, ya no hay respuesta. Las voces quedan sepultadas en este lugar. Labios de nicho nos rodean. La pregunta vaga entre velos hasta encontrar el motivo de tan minúscula forma existencial. El viento seco deja llagas en la respiración. De qué sirve la alegría si los recuerdos están llorando? Somos memoria y vocales en esta indigencia. Nos robamos los sueños, nos alimentamos de utopías y nos quedamos mudos, atónitos frente a esta vastedad, soportando en este rincón del universo.  LA MANO DE NADIE.