Amo escribir sobre el papel, Dejar fluir la imaginación. Volverte uno solo en él y, Sentir más de una sensación. Creo en la música como en Dios Al igual que en tu magia En mi bolígrafo y en mi voz. Que tanto a la realidad plagia Escribo sin fin Con fin de encontrarme Innecesario cojín Letras para acomodarme. Soy poeta y cantautora En algunos de mis sueños Y creo ser escritora Después de ponerle empeño.

Me encantan tus arrugasSoy fanática de tus consejosAmo cuando te enfadas Adoro hasta tus defectos. Envidio tus nuevas canasMuestra de unos duros añosYo las llamaría experienciasA través de cabellos blancos. Eres la mujer perfecta Enemiga de mis pecados Enfermedad de mis risas Calmante de mis enfados. Solución a mis problemasTe quiero, te odio a ratosSin embargo así me amasMadre, me amas y yo te amo. 

Me enamoré de ella Sin presición niguna Escribe que soy su estrella Mientras canto que es mi luna. En mi habita ellaInvade en mi cada rincónLa admiro por ser tan bella Y convertirse en pasión. Siempre solo ella me entiendeCuando nadie más lo haceMientras calmarme pretendeNuevamente en mi renace. Es mi noche y es mi día Ella es únicamente únicaAdoro su melodía,Me enamoré de la música. 

Somos suicidas en un mundo de falsas ilusiones, donde el pecado se viste de diversión y nos invita a sentirlo.Somos ignorantes en un mundo de sabiduría, donde no basta el 'perdón' para el olvido.Somos personas creadas para convertir imperfecto lo perfecto y luego lamentarlo.Somos, eso somos, somos humanos. 

Sentimos un vacío en el interior que nos produce un problema sentimetal incapaz de explicar, que no llegamos a comprender. Un vacío que las lágrimas no son suficientes para entender la lógica, y es que el problema más grave de un problema es no saber cual es el mismo.