Ante el teclado
     recuerdo que es Lunes:
    No es hora de corolas ni de espigas,
    no es hora del segador sin yelmo.
    Quizá, el humor deba colarse
    por entre los enrejados de mis sienes.
    Quizá, deba desnudarme y apartarme de todo:
    de la luna que ya retoza en la alfombra,
    de la vasija cruda con semblante de ánfora,
    del tiempo indefinido que me asalta los ojos.
    Del sueño de la secretaria insinuándose en las escaleras,
    de los extremos casi heréticos de una ígnea lujuria.
    Quizá, deba colgarme, como ropa, en la percha,
    o sentirme mis viejos botines de charol.
    Para escapar de la enormidad de esta celda de tedios,
    y de los sordomudos que, de cierto, me espían.
    Dejar los secretismos que tengo con la cerveza.
    Abandonar las congregaciones macilentas del puro.
    Subir, subir allá, a domados azules
    y sentir algún puño de paz y de esperanza.