Pequeña bibliotecaria
heredera de ese mundo que añoro
depositaria de mis sueños y pesadillas
tus manos pequeñas
blancas y delicadas
gráciles como las nubes en la tormenta...
 
Cuando vuelvo a ese templo sacrosanto
donde me aguardas sin saberlo
espero ansioso
cuan alma en pena
que seas tú la que se me acerque
tú la que me pregunte qué es lo que deseo
qué busco y que necesito
y yo,
tan tonto,
diré simplemente el título de un libro ya leído
y soltaré mi tartamudeo inútil ante  tu mirar fijo
y huiré apenas me entregues
esa presea que os he solicitado,
que no será tu beso,
ni tu risa siquiera,
y huiré de ti
como un ladrón de cuerpos huye desde un cementerio
 
Porque no seré capaz
llegado el momento
de urdir mas palabras que las necesarias
ni de hundir mi mirada en la tuya...
 
Y escondo mis secretos anhelos
y mis ansias y miedo de ti
pero regreso una y otra vez
sin saberlo
por ti...
 
(Stgo. de Chile, invierno de 1995)