A esa mujer que ha estado ausente temporadas.
Que se a echo esperar años.
Que no me deja dormir.
Que no viene a reclamar su cariño.
Que espera quien sabe dónde, quien sabe qué cosa.
Que debe andar inerte en la vida buscando que la busque.
Que no presume de pureza y timidez para tenerme.
Que no presume de sus hazañas de femme fatale para atraerme.
Que es feliz con mis sueños de iluso.
Que me hace poner en duda la anti-poesía.
Que no vive prisionera de simbiosis infantiles.
Que no disfraza con elegancia su perversión.
Que me hace consiente de mis límites.
Que si alguien le pone una mano encima, se la corto.
Que no me bastara con dedicarle canciones, si no dedicarle mi vida entera.
Que tiene mirada de mujer y alma de niña.
Que cansados por satisfacer un perfil social, solo en nuestro amor fuimos libres realmente.
Que es mi íntima amiga.
Que me hace olvidar que hay pasado.
Que no contenta de amar al artista, se enamoró del hombre.
Que me dice que ama, aunque no entiende ni una mierda de lo que digo.
Que acaricia como cachorro al demonio que yace en mí.
Que no confunde mi entrega con debilidad.
Que me cree la mentira de cuando le digo “todo estará bien”
Que le desnude hasta el alma.
Que hizo mi instinto taurino algo vulnerable.
Que no es perfecta sino más bien sencilla…
Muy sencilla…
Tal vez por esa razón solo existe en mis anhelos.