Me esforzaré por oir
lo que dícen los muertos
lo que susurran 
y no se les entiende.
 
Es la parcela
de los que abandonaron
la vida
sin naranjos
ni próximos otoños.
 
Hadas y duendes
dormidos
quijotes del mundo
acantonados
sin brazos extendidos.
 
Aquí se cansaron
sus recuerdos
y nadie ha imaginado tanto
la muerte como ellos
obligados a dormir
en el silencio.
 
Que suenen los cencerros
que recuperen sus pies
y sus sentidos
movamos la loza que los cubre
y recojamos todo sentimiento
que se ha desparramado
en el olvido.