Para Alejandro, mi sobrino,
                                                 a quien desde una brisa de tiempo,
                                                 los siglos despabilan de vida.  
 

Llora un niño,
llora hoy, día igual
al de hace dos mil años,
tiempo cuando el mismo firmamento
persuadió de gansos las lagunas,
de viento al vuelo, de bramido al pastizal.
Llora ayer, mañana y siempre;
llora como si el infierno se atizara
en el pecho de este, de aquel tiempo
cuando llora y lloraba un niño
por el cual corre sangre y tiene huesos
dentro de su carne;
de pronto una marioneta, por la que
no corre sangre, ni tiene huesos
dentro de su mundo,
se angustia y carga el niño - el de ahora,
el de hace veinte siglos -   
que al instante deja de llorar.