Para: Filiberto Oliveros
 
Hafiz de Schiraz, memorioso bulbul,
por la embriaguez que me causan tus poemas
y por el silencio al cual me inducen tus gacelas,
no encuentro razones válidas
para hablar demasiado con la gente. Así es.
Voy hacia las flores, Calarcá está llena de ellas,
y con el mismo silencio que siembras
entre verso y verso de tus poemas, esos otros silencios
propios de la embriaguez y la lucidez,
las interrogo por ti. Mejor que cualquier cronista
del Imperio, el Tulipán puede y quiere hablarme
de tu tristeza cuando el Sultán Mubarray
Eddin Muhammad te prohibió cantar
desde el minarete, ruiseñor de Schiraz.
Las rosas, frescas aún en tus poemas después
de varias centurias, y de donde el sol todavía
no evapora las gotas de rocío
que observaste alguna mañana, desean confesarte
algo, Hafiz...
El tulipán y la rosa, después de tus poemas al vino,
en ningún lugar del mundo florecen sin algo de ti.
Te escucho: "No te aflijas si no llegas a alcanzar
los misterios de la vida,
pues detrás del velo hay delicias y placeres".
No importa el tiempo, Hafiz,
porque no hay tiempo ni distancias
cuando en tus poemas hablo contigo,
hablas conmigo o callamos juntos:
"Es hora de beber, amada mía.
Bebamos de prisa y no me digas
por el amor de Aláh: Beberemos después;
que hay tiempo para la embriaguez
de nuestros corazones.
No. ¿Quién nos podrá asegurar
otra nueva Primavera?"
Al amanecer o al atardecer, te escucho Hafiz.
En mi pueblo están de fiesta y se embriagan
con vinos diferentes. Doy traspiés con la copa
vacía, buscándote en el perfume
de alguna flor que resistió el peso de la lluvia
o la inclemencia del sol. Amigo Hafiz,
ambos estamos enamorados del mismo ideal...
Siento el roce de tu túnica. 
¿Para dónde vas, aquí en mi pueblo? Calarcá y Schiraz
los llevamos en el alma. Te invito a caminar
las veredas de mi municipio,
pero déjame llenar mi copa con la miel
que escancias de tus jardines.