Como flores rojas de la piel
que la sangre huntó, los cuerpos descansan
esparcidos por los campos, troceados
en si mismos, puzzles horrorosos
que ya nadie va a completar
pues la guerra ha terminado y los soldados
son las sombras que se pierden
de esa memoria selectiva
cuya obligación primera es liquidar
estos años de horror,
esos nombres que se han perdido... como flores
rojas bajo un cielo oscuro, atronador.
Ahí están nuestros hijos, pero no encontramos
sus manos ni sabemos dar con sus labios,
no vamos a pedirles nunca perdón
por envolverlos en banderas de la patria
y llevarlos directos al frente
con los trenes de la muerte
que viajaron sin cesar.
 
Hay brillos de luz sobre sus raíles acerados, 
como flores blancas de nuevos hijos
que podrán vivir en paz.
Si nosotros no nos volvemos locos
un vez más. Entonces, flores rojas...
gotas de sangre sobre el acero, culpa que enterrar.