Hoy dejé a una querida amiga,
en su última morada.
Partió de este mundo cruel
sola, sin  llevarse nada.
De ella podría  decir,
“Fue una consumada artista,
Bella, elegante,  animosa,
un tanto perfeccionista".
A todos sus pretendientes,
les encontraba defectos.
Uno a uno descartaba,
en pos del “Hombre Perfecto”
Se lo dije  muchas veces,
-Nunca lo vas a encontrar-
Y murió, sin encontrarlo.
Y la  vida consumió
en la búsqueda afanosa
de una remota ilusión.
Era muy voluntariosa,
Jamás me quiso escuchar.
Si aún por estos espacios,
vaga su espíritu inquieto,
seguro, lo va a aceptar.
No existe el “Hombre Perfecto”.