Ellas no son como piensan
cuando llega la hora certera
y disparan a quienes regresan
buscando su llena cartera.
Ellas no son en la mesa
más que invitadas de hiedra
donde crece la fresca fresa
y son solamente de piedra.
Ellas creen que soy presa
por un poema en su puerta
pero yo tengo la empresa
de sólo cultivar mi huerta.
Ellas no son la remesa
de versos que dejaron cierta
rima perdida en promesa
que fue canción solo yerta.
Ellas no son recompensa
de un amor sin respuesta
como todo el mundo piensa
si mi alma no es predispuesta.
Ellas no son fieles sorpresas
ni tampoco mi sonrisa abierta
pues son sus recuerdos represas
para mi amor de cubierta.
Ellas a mí no me besan
en este navegar que despierta
y sus nombres no me pesan
en la despedida cierta.