Algunos poetas, se han resignado pronto, a no ser nada.
Denominan poemas, a sus escaramuzas sin alma, sin enemigos a la vista, sin aliados de acero.  Coquetean con las palabras, que otros les inventaron.  Y se sienten contentos, como peces en su charco.
Cuando dicen…”jazmín”…  no estalla en sus almas, ni el blanco aroma, ni el misterio hondo, ni la soledad en calma. Dicen “jazmín” como dicen veneno, suegra, tirano o espantapájaros. 
No se crea que los estoy juzgando, que soy un buen cristiano, prefiero, simplemente, matarlos.-
Ellos ignoran la torpeza esencial que tiene toda palabra.  Y la nombran en vano,  y consideran una hazaña el maltrato. No se dan cuenta que la misión del poeta, es precisamente, conjurar esa torpeza y volverla comida para los que tienen hambre.
No se nombra la voz “revolución”, simplemente, a la revolución se la hace, sabiendo que ella comienza, exactamente, cuando comienza a pronunciarse.
Algunos poetas no saben el arma que lleva el lenguaje, y yo soy uno más de algunos, soy el que no sabe. Por eso amigos, me voy, me llega el turno, de matarme.