Me deslumbras como el baño de sal blanca que se riega en las banquetas, cada día, de esta ciudad. Pero eso no me hace necesitarte.
Me pareces una mujer atractiva, con tu figura alargada y adelgazada, como trazada por un Gorey verdaderamente inspirado. Pero eso no decide que te quiera.
Me contradices con demasiada frecuencia y te conviertes, a ratos, en un Némesis que debo abrazar con las argumentaciones de la defensa y del encanto. Pero eso no me lleva a martirizar mi somnolencia para esperar tu voz.
Me escribes que, en un mundo hipotético -utópico, tal vez-, me confiesas que me amas y te dejas arrastrar hacia el mar sumerio aderazado con remolinos que la conciencia destrozan. Pero eso no me lanza hacia ti como si fuera la piedra emocionada de una catapulta.
¿Qué es, entonces, lo que me hace sostenerme en la mitad de un cuerda lánguida y prolongada entre los extremos de un precipicio?
Es, simplemente, el hecho de haberte conocido. La sencilla razón de que eres no solamente todo lo anterior, sino además y sobre todo, un ser con una hermosura que se concentra y, de pronto, se dispara con la fuerza de un verso preciso, de una ("mala") palabra bien dicha, de un zapateado ruidoso, o de un grito de Olé. Y aquí estoy, en las gradas, admirando tu contorno, tu voz y tus ojos grandes, agradeciendo en secreto a la madre que te parió.