Cuantas letras vacías de tiempo
buscando un lugar.
Pensar las horas en positivo.
Terapia sin deambular por el
desierto del escritorio.
Otoño mutando invierno
para joder estas neuronas
inadaptadas,
estas actrices que se pelean
por marquesinas sin concebir
que hay otra oportunidad.
Fatigan con su ego al filo,
inusitado protagonismo,
textos fantasmas revoloteando
en cielos impuros plenos de
ensueño y vanidad.
Cuantas historias a medio
contar, extraviadas en el
silencio que encubre actos
de impunidad,
boyas flotando intrascendentes
en un mar artificial donde
temores de utilería apenas
gimen sin atreverse,
sin asustar.