Esa predilección de sus ojos cerrados
al interior de lo que fuimos,
donde hay luz,
un posible inventario que
nadie reclama.
La pregunta es viable si guarda
profunda el misterio del fin.
En trance respira y leve excita
la magia perdida.
Le apetece en exceso mi
verso orfebre.
Despues efectos colaterales,
violín en bolsa,
tarde para quejarse.