Es la mesa del puño cerrado,
la fortaleza de volver
perdonando.
Es testigo de la siembra,
cántaro que espera,
nudo aflojando.
Sangre de amor en
antigua madera,
vetas donde descansa
la fe del poema.
Es temblor si adivina
la ausencia,
una flor fusilando prejuicios,
haciendo la primavera.