Espadones se cruzan en el aire oscuro
de una habitación de todos, buscan sangre,
sienten odio, nadie sabe muy bien el motivo:
si es Dios o el hombre, si es la vida
con todas sus alas. Espadones que pinchan,
cuchillos que abren, locos que muerden:
la poesía es un arma para salir a cazar enanos.
 
Así pues, prefiero iniciar mi cántico
lejos de donde se huele a sangre,
y los pies sucios chapotean en tierras movedizas.