No son aves las que vuelan..
Son las ganas de libertad.
En el techo...
Que sin prisiones... En el solo por aquello...
Un  desliz  trae consigo el cielo.
Alzando mi mano con gesto de despedida.
En el dolor que mese los meses...
Dan  dolores, dolores que ni en los meses cesan.
Ya no escribo igual que antes...
Supongo que libere la métrica.
Y entre las líneas, líneas son solo los límites que me marco.
Como los vasos de agua que lleno y nunca bebo por que vasos de agua no llegan al cielo.  Pronto se convierte en tormenta alucinando con ser un ingrediente en la dieta.
Hasta pronto... En el techo me aparco.
Para dejar  los delirios cerca de la realidad.
Tentando una duda que dolores vuelve a dar.
Hasta pronto he de marchar.
En el silencio donde todos hablaron y nadie me supo escuchar.