De aquí y de allá
tomo un poco de las cosas más tristes:
El escorbuto pegado a la pared.
La corva rota que lleva su quebranto.
La apatía de las sienes quebradizas
y los lentos monólogos que empapan el patíbulo.
De aquí y de allá
no escucho a las mariposas recién nacidas
ni el canto del niño en su cubíl.
Ni la esencia instantánea de la estrella de plata.
No escucho el verso de la rosa rosada
simplemente porque me encuentro abatido
y mi oído se acerca a lo que suena a sepelio.