No soy mensajero de la tristeza ni de la luz,
ni del Sicomoro que asoló a Venecia,
no soy descubridor del misterio que
cala en el espanto o en la sonrisa ni transijo
con la realidad que desborda el mundo
ni olvido los cabellos blanqueados,
ni las miradas dulcificadas después del dolor.
No soy un amante desprejuiciado,
ni amo por amar a las estrellas,
ni caigo derrotado por tu engaño
con el alma que se soltó de la luna
una noche predestinada a beber sin sed.
Por eso siempre amaré la libertad
y el vino que destila de tu mansa piel,
pero no seré un loco porque acepte la derrota,
o quiera ampararme en el fracaso
o porque recorra desiertos de soledad
o emprenda peregrinajes absurdos
y quiera de repente lanzarme a tus brazos
donde alguna vez besé el lunar que sucumbió.
No quiero ser rapsoda de historias del pasado,
ni espero comprendas cuánto admiro el cielo hoy 
o mañana cuando despierte ensayando una sonrisa
para que el azar me revele el destino de los días
o el castigo de los días,o la nueva textura de los días,
o de los miedos de los días y de la sangre que nunca,
nunca se enfría.