Se habló de presocráticos,
de México y sus intelectuales.
Las palabras se disolvían en polución y eco
mientras otro México sangraba
y se expandía en partículas de pobreza
por el universo de las adormecidas conciencias,
pero los elegantes y vetustos poetas no querían comprender
que algunos morían de frío,
les quitaron la tierra, les vendían el agua, el aire olía a coladera,
el fuego de la milicia les consumía a los hijos, las fuerzas
y los poetas continuaban escribiendo hermosos versos
acerca de la naturaleza y sus elementos...
Fuera del recinto la oscuridad devoraba los argumentos
ofreciendo a cambio un banquete de niños groseros,
mujeres de senos y ánimo flácidos,
ancianos llagados, putas viejas, maricones
y en aquel paraíso entre Eros y Sísifo
olvidaron mencionar dicho festín de amor desvalido.
Era fecha memorable pues un poeta cumplía 80 años
y se habló de sus premios en aquella sala rebosante de vejez y vino,
a nosotros nos condenaron por ser blasfemia
y mis palabras jamás ganarán un premio,
nunca iré a un bello parnaso de cisnes,
griegos y princesas...
Mientras el aplauso de rutina ensordecía la sala tú me tocaste los senos
y te amé intensa, inmensamente
por ser un niño inquieto, inquietante,
por golpear con impaciencia la butaca a tu lado,
por querer huir de ese lugar tanto como yo,
entonces salimos sin discreción y me convencí de que no hay parnasos,
hay vida, muerte, sueño, hay este momento
¡Hay tanto por hacer y tan pocos que quieran comenzar!